第291章 焦尾断弦知音之殇

第291章：焦尾断弦，知音之殇

拂晓未破，许下还在一片薄灰的呼吸里。

夜雨停过，瓦沟残着一线清冷。

郭嘉独自下轿，跨过蔡府的门槛时风像从指缝里漏过去的水，凉得干脆。

院子很静。

雨后泥土腥气与淡淡熏香混在一处，檐下水珠逐一垂落，声音微而清。

桂树的影子覆盖了半个回廊，像有人把夜色收进袖里，却不慎露出了一角。

他看见了那张琴。

通体漆黑，尾处焦痕如暗火潜伏，千年旧木像把夜藏在体内。

它被人平放在矮榻上，七根弦——不，已不成弦。

每一道都断在不同的高度，却诡异地齐整，像在同一息里应声崩裂；断口毛羽外翻，余音已尽，只剩下空气里一丝细得几不可闻的颤，像一只看不见的昆虫最后拍动一次翅。

蔡文姬站在琴边，衣裾素白，面色比衣更白。

她伸手，像怕惊走什么，又像在告别什么，轻轻抚过断处。

指腹在粗糙的毛刺上顿了一下，她抽回手，指尖红了一点。

“奉孝。”

她抬眼，目光沉着，像刚刚经过一场漫长的雪。

她的嗓音不高，像是不肯惊动这院子里任何仍在沉睡的东西，“就在昨夜，许都大典，你以龙气为引……这一张，被天地折断了。”

郭嘉停在她三步之外，像被这句话拦住。

他不是没见过血与火，也不是第一次承受某种后果。

但这一刻，“后果”

不是咆哮而来，而是以“寂”

为名，落在他的面前。

“何时？”

他问，声音也轻。

“戌末至亥初之间。”

蔡文姬看向檐外那一缕将散未散的夜色，“龙气卷起时。

先是低得几不可闻的‘啸’，像大地在胸腔里倒着呼吸，随后……并非‘一根接一根’，而是‘一齐’。”

她顿了顿，像在寻找更准确的词，“像有一只手从琴的背后，将整个世界轻轻一推。

然后它们都断了。”

她垂下眼，手掌贴在琴面上，缓慢地摩挲那道焦痕。

指尖每移动一寸，木里的暗纹便像一条细细的河被搅动一下，很快又归于静。

郭嘉沉默。

他知道这“焦尾”

的来历：战火烧过的桐木，蔡邕以火尾为魂，削泥成形，得一张能与天地相应的琴。

它能“自鸣”

，也能止杀；它与“道”

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