第22章 佃农（第2页）

墙壁是泥土混合着稻草糊成的，上面布满了裂纹，刚才听到的风声，正是从这些缝隙中灌进来的。

身边，还有别的呼吸声。

浅而急促，带着病态的杂音，像一台破旧的风箱。

他不敢动，只是缓缓地、极其僵硬地，将自己的手举到眼前。

借着从墙壁裂缝中透进来的、微弱如磷火的月光，他看到了那双手。

那不是他的手。

他的手，属于一个在键盘和屏幕前消磨了太多时光的现代人，骨节分明，虽不健壮，却也光洁。

而眼前的这双手，瘦小、干枯，像一对营养不良的鸡爪。

指关节因为过度的劳作而显得异常粗大，皮肤上布满了纵横交错的划痕、磨破的伤口和已经变成黑紫色的老茧。

指甲缝里，塞满了洗不掉的、混合着泥土与污垢的黑色印记。

这双手，会使唤锄头，会捆扎稻草，会从坚硬的土地里刨出可怜的根茎。

这双手，属于一个他完全不认识的、挣扎在生存线上的陌生少年。

一种比饥饿更深邃的寒意，顺着他的脊椎，缓缓爬了上来。

他不再是“他”

了。

那个在超市幻梦中流连的灵魂，此刻被囚禁在了这具由饥饿、劳作和贫穷共同塑造的、名为“现实”

的牢笼里。

陌生人生的回响

一个黑影动了动，摸索着站起身，在黑暗中点燃了什么。

一星微弱的火光亮起，是一盏用粗陶碗装着、以油脂为燃料的油灯。

火苗如豆，跳跃不定，将一个女人的侧影投射在斑驳的泥墙上，那影子被拉扯得巨大而扭曲。

女人端着一个同样粗糙的陶碗，走到他身边，用一种沙哑的、疲惫到极点的声音说：“初三，醒了？喝点……喝点米汤。”

“初三”

。

这个名字像一把钥匙，插入他混乱的脑海，然后猛地一拧。

无数不属于他的记忆碎片，如同被惊扰的蝙蝠，尖啸着、混乱地飞了出来。

他看到一个沉默寡言的男人，那是这具身体的父亲，脊背被生活压得微微佝偻，一双眼睛总是看着地面，仿佛地里能长出什么奇迹。

他看到两个模糊的、属于兄姊的影子，却在记忆的某个节点戛然而止，像是被橡皮擦粗暴地抹去，只留下一个代表着“夭折”

的空白。

他叫“初三”

，一个简单到近乎草率的名字，不是因为他出生在初三，而是因为他是第三个降生的孩子，一个仅仅为了凑数而存在的生命。

那女人，他的母亲，将碗递到他嘴边。

一股稀薄的、带着谷物微腥的热气扑面而来。

他低下头，看到碗里是几近透明的米汤，汤里漂浮着屈指可数的几粒小米。

这就是她口中的“米汤”

，更准确地说，是煮过小米后，刷锅剩下的水。

他喉头滚动，属于现代人的胃本能地感到一阵嫌恶。

然而，这具身体的本能却更为强大。

那是一种源于基因深处的、对碳水化合物的无限渴望。

他几乎是扑了上去，双手死死抓住碗沿，不顾烫嘴，大口地吞咽起来。

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