第240章 灯暖长明（第2页）

小筑里收留着七八个流离失所的孩子。

最大的阿禾是战乱中失了双亲的孤女，今年十二岁，总爱把头发梳成简单的发髻，用一根素色木簪固定，做事沉稳，眉眼间竟凝着几分苏婉柔的温婉。

她会缝补孩子们的旧衣裳，针脚细密整齐，像母亲当年教陆纤纤绣玉兰时那般认真，还会偷偷把自己的糕点省给更小的阿蛮，看着阿蛮吃得满脸碎屑，眼里藏着温柔的笑意。

最小的阿蛮才四岁，梳着双丫髻，发梢系着红绳，绳上还挂着颗小小的桃木珠，是陆纤纤亲手串的。

她总爱攥着陆纤纤的衣角晃啊晃，像当年的陆霄昀般黏人，小手软软的，带着温热的汗意。

阿蛮喜欢追着院里的蝴蝶跑，跑起来裙摆扫过青石板，留下一串轻快的脚步声，蝴蝶停在桂树枝头时，她便踮着脚尖去够，红绳在风里晃荡，像跳动的火焰。

每日清晨，陆纤纤会教孩子们在窗下读书写字。

木桌摆成一排，桌面带着使用多年的磨损痕迹，孩子们捧着泛黄的书卷，朗朗书声惊飞了檐下的燕子，燕子扑棱棱地掠过玉兰树梢，留下几片羽毛飘落。

握着阿禾的手描红“月”

字时，指尖总会泛起母亲教她绣玉兰时的温软触感——母亲的手指带着薄茧，却异常温柔，握着她的手，一针一线，耐心至极，仿佛又回到了挽月院的窗边，阳光透过窗棂，落在绣绷上，也落在母女俩的指尖。

午后便带着他们坐在桂树下做针线、扎花灯，孩子们最痴迷的便是扎兔子灯。

竹篾要选江南产的薄竹，需如母亲当年那般坐在小板凳上，借着天光细细的打磨去刺，竹篾的毛刺扎进指尖，渗出血珠，红得像落在雪地里的梅，陆纤纤也不在意，只是用嘴轻轻吮掉血珠，继续教孩子们弯折竹骨。

绒布要挑最软的素色，是陆霄昀赢来的那盏旧样式——当年霄昀的兔子灯，绒布是雪白色的，灯耳圆圆的，灯穗长长的。

孩子们总爱把自己喜欢的碎花布缝在灯底，有的是粉色的桃花纹，有的是蓝色的流云纹，每一盏都独一无二。

灯穗要用五彩丝线编，一如儿时母亲哼着江南童谣缠就的流苏，编错了线，陆纤纤便笑着拆了重教，指尖捏着丝线，轻轻缠绕，桂树下满是丝线的光泽与孩子们的笑声，笑声清脆如铃，与风吹桂叶的沙沙声交织在一起，成了江南午后最温柔的乐章。

有次扎灯时，阿蛮举着歪歪扭扭的兔子灯跑过来，脚步跌跌撞撞，灯穗晃荡着扫过地面，沾了些泥土，发梢沾着竹屑，鼻尖蹭得灰扑扑的，像只刚滚过灶台的小猫。

“纤姐姐你看！

我扎的灯，像不像你衣襟里藏的那盏？”

她的声音软糯，带着孩子气的雀跃，举灯的小手还在微微发抖。

陆纤纤愣住了，瞳孔微微收缩，嘴角的弧度瞬间僵住，呼吸仿佛停滞在胸腔。

她低头抚向衣襟内侧——那盏焦黑的旧灯被她缝在素布囊中，竹骨断处用细丝线缠了又缠，缠出细密的菱形纹路，像母亲绣帕上的暗纹。

绒布上的血迹早已泛成深褐，边缘还留着当年雪地里蹭的泥痕，摸起来粗糙硌手，却仍是她心口最沉的念想。

指尖划过绒布的瞬间，记忆如潮水般涌来：宣和十八年的上元夜，霄昀举着这盏灯，跑过侯府的月洞院，灯穗扫过荷花灯的光晕，额角沾着薄汗，眼里盛着星光，笑着喊她“阿姐”

，声音清亮如溪。

她缓过神，喉间泛起一丝哽咽，连忙低下头，揉了揉阿蛮的头，指尖拂过孩子发烫的脸颊，触感柔软温热，像摸着当年霄昀的小脸蛋。

“像，”

她的声音里带着不易察觉的沙哑，却满是温柔，“怎么不像呢...要比纤姐姐的那盏，亮多了。”

阿蛮听了，眼睛弯成月牙，露出两颗小小的虎牙，举着灯又跑回桂树下，和其他孩子炫耀起来，灯穗在风里晃荡，像一串跳动的星子。

入夏时，巷尾的张婆婆病了。

老人无儿无女，平日里总爱坐在门槛上，抱着绣绷做针线，绣的多是玉兰与桂花，针脚虽不如年轻时细密，却也规整。

她总爱看着孩子们在院里扎灯，会偷偷从袖袋里摸出用油纸包着的糖糕，那糖糕是糯米做的，裹着桂花糖，甜而不腻，塞给跑得满头大汗的阿蛮，看着孩子吃得满脸糖霜，老人的眼里便会泛起笑意。

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