第67章 思念（第3页）

今天化疗不疼"

、"

窗外的云像"

、"

护士夸小林送的百合新鲜"

。

我蹲在满地毛线团里拆开一只纸鹤，药费清单背面是母亲画的简笔画。

戴氧气面罩的小人坐在月亮上钓鱼，气泡对话框里写着："

钓颗星星给你煲汤"

。

水渍在纸上晕出毛边，分不清是雨水还是icu窗台上的夜露。

立冬后的暴雨夜，如决堤的洪水般汹涌而来，天花板开始渗水。

当第一滴雨犹如一颗炮弹穿透吊灯裂纹砸在铁盒上时，我正用胶带小心翼翼地修补着老相册脱落的封皮。

母亲年轻时的照片在餐桌上如小船般漂浮起来，1987

年的连衣裙，1993

年的波浪卷，2001

年抱着穿蓬蓬裙的我，全都如褪色的画卷般慢慢洇成模糊的色块。

我踩着凳子奋力抢救墙上的挂历时，看见自己映在窗玻璃上的影子，宛如一个在风雨中飘摇的稻草人。

湿发黏在颈间，睡衣袖口滴着水，仿佛是去年台风天冒雨给母亲送住院用品的模样的重现。

那晚她把我浸湿的头发编成辫子，病房暖气片上烤着我们的袜子，蒸腾起的白雾带着消毒水味，如云雾般弥漫。

生锈的饼干盒在冬至清晨如一位迟暮的老人发出低沉的声响。

我掀开印着牡丹花的铁盖，十几颗褪色的幸运星如流星般倾泻而出。

母亲总爱把药片包在糖纸里折星星，化疗最痛苦的那段日子，她床头挂着玻璃瓶，每天往里面投一颗彩虹色的疼痛，如将希望的种子播撒在心田。

“要像集邮一样收集希望呀。”

她撕开锡箔药板时，声音仿佛是从遥远的天际传来，手指被激素催得浮肿，却把糖纸折得如雕塑般棱角分明。

现在这些星星散落在暖气片缝隙里，融化的奶糖如胶水般黏住了

2018

年

3

月的

ct

报告单。

腊月二十三打扫厨房时，瓷砖缝里钻出一根白发，如银丝般在光下闪耀。

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