第125章 岩上桂生重理药（第2页）

往福州跑船那些年，杂活糙活做惯了，回来摆弄这些药家伙什，反倒像回了家。”

钟泽生笑容依旧温和，眼底却掠过一丝不易察觉的叹息。

他不再多言，只道：“辛苦师兄照应铺子。

今日潮气重，若有湿痹骨痛的病人，当归生姜羊肉汤的方子顶好用。”

说罢，提起藤箱，那清瘦却挺拔的身影便消失在拂晓前更显深浓的湿雾里。

济仁堂的日头渐渐喧闹起来。

早市的喧嚣隔着铺板门渗入，卖柴禾的、卖酱菜的、卖油纸伞的各色吆喝混杂着牲畜的嘶鸣，还有远处河道上汽船偶尔一声粗嘎悠长的鸣笛，都宣告着这个水陆码头小镇的苏醒。

药铺里也陆续有了人影，多是些熟面孔的老街坊。

抱着孩子的妇人，低声诉说小儿夜啼惊风；佝偻着腰的老婆婆，絮叨着节气转换带来的腰腿酸痛；脸色蜡黄的苦力，卷起裤腿露出红肿溃烂的脚踝……小小的铺面里，一时间充塞着浓重的汗味、湿衣的潮气，以及各种沉疴顽疾带来的难以名状的气息。

林桂生站在柜台后，动作麻利地应对着。

他指关节粗大的手抓药、分药、包扎，动作精准而迅捷，带着一种老药工特有的韵律感。

然而他更多的时候，是沉默地聆听，沉默地将那些沾染着生活辛酸和病痛折磨的小额铜钱、甚至几枚温热的鸡蛋、一小扎干瘪的咸鱼收入柜台下的钱屉。

师弟钟泽生立下的规矩，在这贫穷的码头小镇，如同磐石：贫者施药，孤寡不收分文。

林桂生默然执行着，但每一次打开那个沉重的梨木钱屉，看到里面稀稀疏疏的铜板和几张微薄得可怜的角票，心中总不免沉沉一坠。

码头扛大包一日，也顶得上铺子里几日入账了。

这药铺，如同逆水行舟，全凭师弟那一手起死回生的医术和济世救人的名声，才在这风雨飘摇的世道里勉强维持着门面不倒。

掌柜的活儿，并不比码头扛包轻省多少。

午后，林桂生从钱屉最底层小心抽出一个蓝布面、边角已磨损得起毛的厚册子——济仁堂的账本。

他拧开那盏暗淡的桐油灯，豆大的火苗跳跃着，将他伏案的侧影投在身后药柜上那些写着“云苓”

、“淮山”

、“血竭”

字样的抽屉上，显得凝重而孤独。

他舔了舔有些干裂的嘴唇，捏起一支笔头磨得发秃的紫毫小楷笔，在砚台里饱蘸了浓墨。

笔尖悬在账簿那细密的竖格间，随着他口中近乎无声的默算，时凝滞，时缓缓移动。

每一笔支出，每一分入账，仿佛都在这昏黄的灯光下有了重量，压得他眉头越蹙越紧。

“当归尾三斤，价涨了三成……上等川连告罄，次等货色也要比上月贵两分……陈记纸坊的桑皮纸又来催账……”

他低声念叨着，笔尖在纸上写下一个个数字，用的是老派商贾惯用的苏州码子，如同一种古老的密码。

纸张边缘，用蝇头小楷做着蝇头小楷的注脚：“泽生交代，码头王阿婆寒喘，免资。

白纸黑字记上，将来若有闲钱……”

“西街李跛脚腿伤换药三次，实收两成，蚀本。”

墨迹未干，药铺后堂通往内院的门帘被猛地掀开。

学徒定明气喘吁吁地探进头来，手里紧紧攥着一张写得歪歪扭扭的纸条，脸上带着一种乡下少年特有的、未经过滤的激动和惊惶：“桂生叔！

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