第108章 观音豆腐有喜事

红漆剥落的城门楼子顶上，那面小小的红旗在黎明的风里艰难地打着卷，颜色褪得厉害，边缘也破败不堪。

武所县城狭窄的青石板街面还浸在浓重的湿雾里，尚未被白日的人声马蹄踏碎。

济仁堂那厚重的黑漆木门“吱呀”

一声被推开，傅鉴飞的身影出现在门洞的昏暗中。

他身材清瘦，如一枚挺直在风里的老竹，身着半旧的长衫，浆洗得有些发白，却依旧留着旧时读书人的一丝讲究。

他手中握着一把用秃了边角的竹扫帚，目光习惯性地扫过门楣上那块乌沉沉的楠木匾额，上面“济仁堂”

三个漆金楷书，是早年间县里告老还乡的举人老爷亲笔所题，如今字口的金漆已黯淡剥落，透出一种与时局格格不入的沉静。

他的视线落在门前石阶上，眉头习惯性地蹙起。

那里又散落了些刺眼的新纸片，几张红的，几张白的，边角沾着夜露的湿痕。

傅鉴飞无声地叹了口气，将那些湿漉漉、沉甸甸的纸屑扫进墙角用于收集药渣的簸箕里。

灰尘混着水汽被搅动起来，在清冷的晨光中弥漫开一股特有的土腥味和劣质油墨的刺鼻气息。

远处，一声悠长而单调的骡马嘶鸣划破寂静，紧接着是单调而富有节奏的“咯吱——咯吱——”

声，从街尾雾气最浓处传来，像是某种沉重的碾子，固执地、规律地转动着。

傅鉴飞微微侧耳，辨清了那声音的来源，脸上紧绷的线条奇异地柔和了一丝。

那是他城西头的豆腐坊，那盘沉重的石磨又开始了一天的滚动。

这声音，在这朝不保夕、旗帜晨昏易色的年月里，竟成了某种怪异的、令人心安的定数。

豆腐坊里，水雾蒸腾，白茫茫一片。

巨大的铁锅悬在土灶上，灶膛的火舌舔着锅底，锅里的豆浆猛烈翻滚着，咕嘟咕嘟地冒着雪白的泡沫，豆腥气浓得化不开，充斥在每一个角落。

傅善承站在锅边，赤着上身，只穿着一件被豆浆浸得发硬发亮的粗布坎肩，露出一双与他身形不太相衬的、肌肉虬结的胳膊。

灶火的炽光在他年轻而沉默的脸上跳跃，汗水顺着宽阔的额头、鬓角，汇成细流，蜿蜒淌过他木讷的眉眼和高挺的鼻梁，最后在下巴尖汇聚，滴落在滚烫的灶台上，“嗤”

的一声响，腾起一小股转瞬即逝的白气。

他全神贯注地盯着锅里豆浆翻滚的漩涡。

锅边放着几口盛满清冽地下水的木桶，他舀起一瓢冰凉的水，手腕悬在半空，如同老练的猎人等待着猎物最松懈的瞬间。

当豆浆翻滚的势头达到某个微妙顶点，眼看那泡沫就要失控地涌出锅沿，他手腕猛地一抖，瓢中的冷水如一线银丝，精准无比地泼入锅中心。

那汹涌的泡沫如同被点中了命门，骤然偃旗息鼓地平息下去。

这“点冷”

的时机，毫厘之差，便能决定一锅豆腐的老嫩成败。

他一遍又一遍地重复着这个动作，目光专注而平静，仿佛周遭弥漫的豆腥水气和灶火的灼热都不存在。

“善承！

酸浆！

快！”

灶台另一头，一个头发花白、身材矮壮的老头猛地直起腰，嘶哑地吼道，他是豆腐坊的掌舵人，朱师傅。

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