向日葵二334

林小满跪在冰冷的地板上，发黄的笔记本静静躺在脚边，敞开的页面上，母亲的字迹像一把把钝刀，反复切割着她早已支离破碎的心。

“小满三岁半了今天她问了十七遍我回答了十七遍”

“她每问一次，我就亲亲她的小脸告诉她‘这是向日葵，是太阳的孩子’”

“我没什么文化，但我想，等她长大了，知道这是我教她的第一样东西，应该会高兴吧”

“最近总是忘记事情可我控制不住每次看到那些花，就想起她小时候问我的样子”

母亲的声音仿佛穿透了纸页，在空寂的房间里回荡，温柔、耐心，带着旧时光里特有的暖意。

那声音与小满记忆中自己最后那声烦躁的“天天问烦不烦啊！”

的尖利形成了地狱般的回响，每一个字都化作了滚烫的烙铁，深深烫在她的灵魂上。

她想起母亲最后那些日子，坐在院子里，沉默地望着向日葵时的侧影。

那眼神不再是纯粹的茫然，而是一种努力想要抓住什么却徒劳无功的疲惫，一种无法言说的孤独，甚至……一种小心翼翼的退缩。

原来那不是沉默，是受伤后的缄默，是怕再惹女儿厌烦的卑微。

她那时为何只看到了“病”

，却没看到“痛”

？

“妈——！”

一声撕心裂肺的哭喊终于冲破喉咙，小满蜷缩在地上，肩膀剧烈地耸动，积压了许久的悔恨、愧疚、悲伤如同决堤的洪水，汹涌而出，几乎将她溺毙。

她紧紧攥着那本薄薄的笔记本，仿佛那是连接她与母亲最后的缆绳。

那些她曾以为被母亲遗忘的、微不足道的瞬间，原来都被母亲如此珍重地收藏在心底，甚至在记忆的城池不断崩塌沦陷时，仍固执地守卫着关于女儿幼年与向日葵的这块小小的净土。

而她，作为母亲倾尽所有耐心浇灌长大的女儿，却在母亲最需要这份耐心的时候，吝啬地收回了。

窗外的向日葵在午后的阳光里沉默地挺立，金黄的花盘朝着太阳的方向，固执而坚定。

小满泪眼朦胧地望着它们，第一次如此清晰地感受到，母亲的爱，就像这些向日葵——无言，沉默，却永远追随着生命的光源，无论被记得，还是被遗忘，它都在那里，固执地存在，直到生命的最后一刻。

接下来的日子，小满像一个失去了灵魂的躯壳。

公司批了长假，同事们的慰问信息堆积在手机里，她无心回复。

她机械地处理着母亲的后事，整理着遗物。

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