向日葵二334（第2页）

每拿起一件母亲的衣服，翻到一张老照片，甚至看到厨房里那个烧糊的旧锅，都让她心如刀绞。

自责如同藤蔓，日夜缠绕着她。

她一遍遍地翻看那本笔记本。

泛黄的纸页上，除了关于向日葵的温情记录，还有更多她不曾知晓的片段：

“小满五岁，发烧三天，整夜抱着不肯睡，胳膊酸得抬不起来，但只要她哼哼一声，再酸也得抱着。”

“小满十岁，第一次考了双百，比我自己当年考上了还高兴，用半个月工资给她买了那条她看了很久的碎花裙，她高兴得转圈圈的样子真好看。”

“小满上大学了，送她到车站，火车开走时偷偷抹眼泪，孩子长大了总要飞走的，可心里还是空落落的”

“最近总是忘事，钥匙放哪了？煤气关了吗？医生说这个病会越来越重最怕的不是死，是怕有一天连小满都认不出来了，那该多伤她的心”

泪水一次次模糊视线。

母亲用最朴素的文字，记录着一个平凡母亲最深沉的爱与恐惧。

她害怕遗忘女儿，害怕成为女儿的负担。

而小满，却在母亲被病魔侵蚀、最脆弱无助的时候，用一句粗暴的呵斥，在她本就摇摇欲坠的世界里，又狠狠推了一把。

那株院子里的向日葵，成了小满无法回避的存在。

她开始每天去浇水，像完成一种赎罪的仪式。

手指拂过粗糙的茎秆和宽大的叶片，她仿佛能触摸到母亲当年在这里劳作的身影。

她久久凝视着那灿烂的金黄花盘，试图从中寻找母亲看向自己时的目光——那曾经充满耐心、包容、无尽温柔的目光。

阳光照在脸上，滚烫，却暖不了心底那处巨大的、冰冷的空洞。

一天清晨，她在整理母亲床头柜抽屉深处时，发现了一个小小的药瓶，标签已经磨损，但还能辨认出是当初医生开的延缓阿尔茨海默病进程的药物。

瓶子几乎是满的。

小满愣住了。

她明明记得自己每次都会把药分好放在小药盒里，叮嘱母亲按时吃。

母亲也总是答应得好好的。

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她颤抖着拿起药瓶，跑到客厅，打开那个她为母亲精心准备的、贴满标签和提醒便签的药盒。

她一层层翻看，终于在底层一个不起眼的角落里，发现了一小堆被揉成团的药片。

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