第128章 雨渍书

老街的旧书摊，是汪先生半生的疆土。

摊上旧书如山，纸页泛黄，汪先生枯坐其间，如嵌在书堆里一枚风干的叶。

他鼻梁上架着裂了腿的玳瑁眼镜，镜片后的目光却锐利如针，总能在蒙尘的书堆里精准挑出珍本。

若遇好书，他必以袖口反复擦拭封面，动作轻柔如抚婴儿面颊，浑浊的眼珠里会倏然迸出一点清亮的光——那是他落魄生涯里，唯一能攥紧的体面与尊严。

然而这“体面”

薄如蝉翼。

前街菜市的腥风卷来，他总如惊弓之鸟，慌忙用油布遮盖摊上旧书，仿佛那些发脆的纸页是见不得秽气的圣物。

偶有粗鲁的汉子拎着滴水的鱼筐经过，大大咧咧蹭过摊角，汪先生便如被烙铁烫着，佝偻的背脊瞬间绷直，喉结上下滚动，却只挤出一声压抑的叹息，又默默垂头，用枯瘦手指更用力地摩挲那本被污浊空气玷染的《楚辞》。

那指节嶙峋的手，因常年与旧书打交道，已染上洗不去的沉黯墨色，如同命运烙在他身上的、无法漂洗的落魄印记。

一日骤雨突至，豆大的雨点砸在青石板上，溅起肮脏的水花。

汪先生手忙脚乱地撑起油布棚，动作迟滞笨拙。

狂风裹着雨箭袭来，油布一角猛地掀开，冰凉的雨水凶狠地灌入，泼洒在摊开的书页上，墨迹顿时如泪痕般洇染开来。

他惊呼一声，瘦弱的身体爆发出不合常理的力气，不顾一切扑上去，用自己佝偻的脊背死死抵住那狂舞的油布，像一株即将被连根拔起的老树，拼尽最后气力护住脚下贫瘠的泥土。

雨水无情地抽打着他单薄的旧褂子，湿透的布料紧贴在嶙峋的背上，狼狈不堪。

他伸脚去勾一块压布的砖头，湿滑的鞋底却踩中一块烂菜叶，身子一个趔趄，险些扑倒在污水横流的泥地里——这奋力守护的姿态，恰是“书生落魄”

最心酸、最笨拙的注脚。

就在这时，一把破旧的黑伞突兀地遮住了他头顶肆虐的雨。

汪先生愕然抬头，透过被雨水模糊的镜片，看见一张同样被岁月蚀刻得沟壑纵横的脸——竟是多年不见的阿炳！

阿炳年轻时是舞场里穿花蝴蝶，油头锃亮，皮鞋尖能当镜子照。

可眼前的阿炳，稀疏的白发被雨水黏在头皮上，像荒滩上几缕枯草；身上那件曾经笔挺的旧西装，如今松垮如麻袋，袖口磨出了毛边，裤管上沾着泥点。

尤其刺眼的是他脚上那双舞鞋，鞋尖早已磨秃，鞋帮也裂开了口，湿漉漉地裹着青筋凸起的脚踝，像两只垂死的黑鸟。

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