第78章 碑与萤

新科进士王允中的府邸落成时，门前立起两尊青石狮子，威势逼人。

石狮口中圆珠光润如镜，映照着他初着官袍的身影，挺拔如松，俨然已与寒窗苦读的岁月告别。

然而无人知晓，他每夜伏案批阅公文，常觉胸口沉闷，仿佛有只无形的手正暗中抽取他骨髓里的生气——那身朱红官袍穿得越久，越似一件渐渐收紧的囚衣。

王允中为官最显赫的一笔，是主持疏浚城北河道。

告示张贴，限期迁离河畔所有棚户。

兵丁如虎狼驱赶，哀嚎四起。

一位白发老妪死死抱住摇摇欲坠的窝棚，哭求道：“大人，这老屋是我儿当兵前亲手搭的呀！”

王允中端坐高轿，只觉那哭嚎扰攘，搅得他额角青筋突突直跳。

他烦躁挥手，如拂去恼人尘埃：“聒噪！

河清岸阔，乃千秋功业，岂容尔等蝼蚁绊脚？”

窝棚轰然倒塌，烟尘弥漫如送葬的纸灰。

老妪瘫坐泥泞，怀中仅剩半块焦黑的灶砖。

王允中看也未看，轿帘一垂，遮断了身后零落成泥的哭声。

当夜他伏案呕出第一口血，红梅般洇染在崭新的河道图卷上。

他怔忡片刻，只当是连日辛劳，浑不知那是他亲手凿断的故土根脉，已然开始无声地反噬他的精元。

与此同时，城西那条更夫李老哑的梆子声，依旧准时在幽深小巷中响起。

他无妻无子，无片瓦遮身，栖身于破败的土地庙一角。

他巡夜时，常替孤寡老妪修好被风吹歪的柴门；为夜啼小儿家轻轻掩上漏风的窗棂。

若遇风雪夜归的苦命人，他便默默递过半块揣在怀里的冷硬饼子，如传递一粒微弱的暖意。

那年严冬，城中疫病蔓延。

王允中忙于向上峰写呈文表功，笔下“河晏海清”

四字墨迹淋漓。

而李老哑的梆子声，却夜夜响在空寂的街巷深处。

他佝偻着背，将采来的草药熬成浓黑的汤汁，一碗碗送到被遗忘的贫户门前。

破陶碗放在冰冷的门槛上，碗底余温未散，人已悄然隐入风雪。

病家挣扎爬起，只见门外雪地上，两行孤寂的脚印蜿蜒至远处，如一道沉默的符咒，护住了人间残存的温热。

王允中的心血终于熬干。

一个春寒料峭的清晨，他倒伏于堆积如山的案牍之上，手中紧攥的朱笔在最后一份奏捷文书上拖出长长一道血痕——像一条猩红而绝望的蛇，蜿蜒过那些冰冷僵硬的字句。

他呕尽最后一口元气，官袍前襟浸透暗红，如一朵凋零在锦绣堆里的残花。

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