第141章 墨影渡人

祖父的旧书阁临街而设，窗下置一矮案，便是我的天地。

案头一只粗陶水盂，清水映着窗格，终日静默。

祖父生前曾道：“清水无香，却能养墨；君子清贫，亦能渡人。”

那时我懵懂不解，只知家中清寒，连一方像样的砚台都买不起。

我整日伏案替人抄书换几文薄酬，墨色是我唯一的伴当。

对街新开的“得意楼”

赌坊，朱漆大门昼夜喧嚣。

常有些面色青白的人倚在墙角，眼窝深陷，目光却灼灼如饿狼，紧盯着那两扇吞吐浮财的大门。

偶有铜钱从指缝漏下，叮当滚到街心，也无人弯腰去拾——他们只信门内有大财可搏。

我埋头抄书，墨影在纸上游走，却总被那喧嚣的旋涡牵扯心神。

一日，邻家少年阿诚立在街心，攥着刚典当冬衣的几枚铜钱，痴望赌坊门楣上“得心应手”

的金匾，喉结上下滚动。

他爹病卧在床，这钱是最后的药资。

他似被无形的线牵着，脚步虚浮朝那朱门挪去。

我心头一紧，祖父的旧语如墨滴入水般化开：“痴迷如瘴，一句清言或可拨云。”

“阿诚！”

我不由脱口唤住他。

他茫然回头，眼神浑浊如泥潭。

我指了指他手中紧攥的铜钱，声音不高，却竭力穿透街市的嘈杂：“你可记得，令尊病榻前药碗空了几日？”

这话像根无形的针，轻轻刺破了他眼中那层浑浊的迷障。

他猛地一颤，低头看向掌心那几枚被汗浸湿的铜钱，如同被烫到一般缩回手，转身狂奔回家，脚步踏在青石板上，仓惶得似要逃离自己方才的影子。

几月后，阿诚爹病故。

他卖了祖屋葬父，人瘦脱了形，终日蜷在巷尾颓墙下，眼神空洞如枯井。

那日风雪骤至，我裹紧破袄出门，见他缩在墙根，积雪已覆上肩头，却浑然不觉。

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