太爷爷的声音，从驴铃里传出，语气严肃：
“三槐，你师父没死在寿辰簿上。”
陈三槐脚步一顿。
“他死在仓库登记表里。”
驴铃停了。
风穿过审计署的门缝，吹得申报台上的契书哗哗响。
陈三槐抬起手，槐木符还在地上，他没去捡。
他盯着那扇青铜门，门缝里渗出的阴气突然变了颜色，从灰白转为铁青，像是被什么东西染过。
他转身，牵着驴往回走。
驴皮上的阴码纹路，开始缓慢移动，像蚂蚁搬家，从腹部爬向颈部。
陈三槐低头，看见纹路在重组。
不是账本。
不是密码。
是一个名字。
两个字，墨黑如漆。
“陈七”
。
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