第5章 汤香里的回忆杀

处理后事的日子，秦朗像个被抽走灵魂的木偶，机械地应对着前来吊唁的亲友。

每个人都劝他节哀，可那些安慰的话落在耳边，只像隔着一层厚厚的棉花，模糊又遥远。

他的世界里，只剩下那间老房子的寂静，和挥之不去的、山药排骨汤的余味。

按照爸妈的遗愿，后事从简。

没有喧嚣的哀乐，只有几张黑白照片，挂在客厅最显眼的地方——有他们的结婚照，有带着他的全家福，还有妈妈生病前，爸爸偷偷给她拍的、在院子里浇花的背影。

照片里的妈妈，嘴角还带着笑，阳光落在她的发梢，温柔得不像话。

送走最后一批客人，秦朗独自回到空荡荡的厨房。

煤炉已经凉透了，铝锅还放在灶台上，内壁残留着淡淡的汤渍。

他鬼使神差地拿起锅，走到水龙头下，笨拙地清洗起来。

水流哗哗作响，溅在他的手背上，冰凉刺骨。

他想起小时候，也是这样一个周末的清晨，他趴在厨房门口，看爸爸给妈妈熬汤。

爸爸的动作熟练又温柔，去皮的山药切成均匀的滚刀块，排骨焯水时要加姜片去腥味，炖的时候要用小火慢熬，还要时不时撇去浮油。

“朗朗，”

爸爸回头看他，笑着招手，“过来学学，以后给你媳妇做。”

那时候他还小，捂着鼻子摇头：“我才不学，这汤闻着就腻。”

爸爸只是笑，妈妈从后面走过来，揉了揉他的头发：“你爸就这点本事，一辈子就会给我熬这碗汤。”

语气里的宠溺，现在想来，是藏了一辈子的深情。

秦朗学着爸爸的样子，从冰箱里翻出山药和排骨。

山药是前几天爸爸买的，还带着泥土的气息，排骨用保鲜膜仔细裹着，是妈妈爱吃的肋排。

他照着记忆里爸爸的步骤，一步步操作，可排骨焯水时忘了加姜片，山药切得大小不一，炖的时候火开得太大，汤很快就沸腾起来，溅得灶台上到处都是。

他慌忙关火，看着锅里浑浊的汤，突然蹲在地上，像个迷路的孩子一样哭了起来。

他想起第一次喝爸爸做的汤，是在他十岁那年发烧。

妈妈加班没回来，他躺在床上浑身发冷，是爸爸端着一碗温热的山药排骨汤走进来，一勺一勺喂他喝。

汤里加了少许冰糖，甜丝丝的，暖得他从喉咙一直暖到心底。

“喝完睡一觉，病就好了。”

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