第32章 总统的电话

白宫。

一间更衣室内。

真丝领带的材质是红色的，上面用银线绣着细密的鸢尾花纹样。

此刻，它像一条拥有自主意识的活物，拒绝被塑造成任何符合规制的形态。

第一次尝试的结果，是一个松垮、歪斜、在绞刑架上被草草执行了判决的绳套。

他扯开它，动作粗暴，面料与衬衫领口摩擦，发出嘶嘶的抗议。

第二次。

他放慢了速度，刻意回忆着每一个步骤——宽端压过窄端，自内圈穿出，再次环绕，从领圈下方上提，最后穿过表面的环结。

理论上，这是一套被验证过无数次的公理，必然导向一个完美的结果。

然而，最终成型的领结，其中心依然存在着一道微小的、破坏了绝对对称的褶皱。

它仿佛一座设计图纸在最终阶段出现致命偏差的、无论如何也无法完美闭合的拱券，沉默地嘲弄着建造者的无能。

不快感，如无源之水，开始在他的胸腔内缓缓上涨。

这并非源自于任何明确的指向，而是一种弥散性的、自发的烦躁，无法通过任何形式的自我说服来消解。

当然，也绝不会干涉他的认知。

他可以告诫自己一万次，衰老并未对他的身体产生影响

——至少，没能产生那种决定性的、不可逆转的影响。

他只是昨晚睡得不够好，有些疲惫，或者分神去想了近期那些该死的政务

——比如，明天必须提交的关于新贸易法案的修正意见，以及下周在戴维营与那几个摇摆州议员的会面。

退一步说，就算他真的失去了一部分年轻时的敏锐，那又如何？

人们依然信任他，需要他。

这才是最重要的，不是吗？

这不算什么。

没什么大不了的。

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