第217章 没灵感了

挂断电话后，方二军重新坐回桌前。

窗外，最后一抹晚霞把西边的天空染成了金红色，群山变成深紫色的剪影。

远处有炊烟升起，一缕一缕，融入暮色。

他翻开老曲的茶调本子，继续整理那些模糊的唱词。

铅笔在纸上沙沙作响，像春蚕食叶，像细雨润土。

在这个远离省城、远离家族纷扰、远离所有过去的小县城里，方二军正在用最笨拙也最踏实的方式，一点一点，重建自己的生活。

不是忘记，而是带着记忆前行。

不是逃避，而是选择另一种抵达。

夜渐渐深了。

文化站二楼的灯光，成了这片山里最晚熄灭的几盏之一。

而在灯下工作的那个人，或许自己都不知道，他正在做的这些看似微小的事。

整理一首老歌，教孩子画一个陶罐，帮老人找回一段舞蹈——正在像春雨一样，无声地滋润着这片土地，也悄悄地，治愈着自己。

每个周二和周四的下午，汪梦姣都会来美术教室，有时带着录音设备录学生的山歌，有时带着乐谱和方二军讨论视觉化的方案。

她总是提前五分钟到，总是带着淡淡的香水味。

不是浓烈的商业香，是某种草木系的清雅气息，混在松节油和素描纸的味道里，格格不入，却又莫名和谐。

一个周四的傍晚，讨论完艺术节的主题框架，窗外忽然下起了雨。

雨来得急，豆大的雨点砸在竹叶上，噼啪作响，转眼就连成了雨幕。

“看来得等一会儿了。”

汪梦姣走到窗边，看着外面的雨，“山里的雨，说来就来。”

方二军正在收拾散乱的草图：“您住教师宿舍？”

“嗯，三楼，最东边那间。”

汪梦姣转过身，靠在窗台上，“窗户对着后山，早上能被鸟叫声吵醒。

在省城住了三十年，从来没听过这么多鸟叫。”

“习惯吗？”

“开始不习惯。”

汪梦姣笑了，那笑容里有一丝自嘲，“第一晚几乎没睡，总觉得窗外有什么东西。

后来慢慢好了，现在反而觉得城里的夜晚太安静。

那种死寂的安静。”

雨声渐大。

本章未完，点击下一页继续阅读