第23章 生活的重量与温情的微光（第2页）

我们要用扁担挑起沉重的粪桶，从文化路那间老旧的公厕，一担一担，晃晃悠悠，小心翼翼地挑回马鞍山脚我家那片赖以生存的菜地旁。

那里挖了一个简陋的土坑作为蓄粪池，这些天然的、气味浓烈的肥料会在那里经过一段时间的沤制，再被一瓢一瓢地浇灌到渴望养分的土地上。

扁担深深地勒进稚嫩的肩膀，每一步都走得艰难。

那刺鼻的气味无孔不入，几乎让人窒息。

更难以承受的，是路上偶尔遇到的熟人投来的那种混合着惊讶、怜悯，或许还有一丝鄙夷的复杂目光。

那一刻，十六岁少女所有的自尊和骄傲，都被压在了沉重的粪担之下，无处遁形。

我和弟弟都咬紧牙关，默默忍受着，从不多言。

妈妈则总是深深地低着头，加快脚步，仿佛想要逃离这令人难堪的境地，用最快的速度完成这必要的工作，然后急促地催促我们：“快，快回去洗干净。”

【三】牛棚里的沉默温情

有时，劳动的间隙，我也会跟着爷爷，去山背后那个简陋的牛棚。

那里养着一头从牛贩子手里买来的老水牛，爷爷的任务就是照看它。

我会帮着爷爷把牛牵出来，赶到清澈的小河边，看着它悠闲地啃食青草，饮着甘甜的河水。

爷爷就坐在岸边一块被磨得光滑的大石头上，掏出别在腰后的旱烟袋，点燃，吧嗒吧嗒地抽着。

烟雾缭绕中，他望着远处层层叠叠的梯田和更远处朦胧的山峦，眼神悠远而空旷，不知在想些什么，或许是想起了烽火连天的岁月，或许只是在担忧明天的生计。

而到了中午，一个熟悉的身影总会如同约定好般，悄悄地出现在田埂上，或是山坡的石头后面——那是我的大伯父曹淳。

自从那年除夕，因为家族的种种龃龉而分家之后，虽然表面上疏远了，住得也远了，但大伯的心里，始终牢牢记挂着他的老父亲。

他总是趁着自己一个人在附近田地干活的时候，偷偷地带上些吃的，绕路送到爷爷这里来。

“长林（大伯的小名），过来，一起吃点。”

爷爷看到他，通常会这样招呼，语气平淡，却透着不易察觉的暖意。

大伯便会走过来，黝黑的、布满深深皱纹的脸上带着憨厚的、甚至有些局促的笑容。

他往往从怀里，或者从随身背着的旧布包里，摸出几个用干净布巾包着的、还带着些许体温的煮洋芋，或者一块金黄的玉米饼。

爷爷则会把我从家里带来的、妈妈准备的简单得不能再简单的饭菜——通常是白米饭和酸菜豆米，有时有点回锅肉。

爷爷每次都要求饭装满碗，菜另外装。

爷爷会分出一大半，拨到空碗里递给大伯。

爷俩就蹲在牛棚低矮的门口，或者直接坐在泥地上，默默地吃着。

偶尔，大伯会带几个生洋芋，就着牛棚里那个用来烧水的小泥炉里未熄的炭火烤熟了，那焦香滚烫的滋味，便是这贫瘠、辛劳日子里难得的、实实在在的慰藉。

有时，大伯父看爷爷扶着犁耙耕地很是费力，他会沉默地走过来，接过爷爷手中的活计，一言不发地赶着牛，将剩下的地犁完，再去忙他自己田里的农活。

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