第373章 广东队长

半岛的春天总是姗姗来迟，三月的风还带着冬末的凉意，但公园里的白玉兰已经开了，一树一树的白，像是谁把云朵揉碎了挂在枝头。

大金链子躺在公园的长椅上，仰面朝天，阳光透过树叶的缝隙洒在他黝黑的脸上，斑斑驳驳的，像碎金。

他的眼窝深陷，颧骨突出，嘴唇干裂，整个人瘦得皮包骨头，像一株被暴风雨摧残过的枯树。

他的手搭在腹部，手指细长，骨节分明，指腹上还残留着几年辛苦劳作磨出的老茧。

他穿着一件洗得发白的运动外套，拉链只拉了一半，露出里面空荡荡的T恤领口。

他的呼吸很轻，轻到几乎听不见，胸口起伏的幅度小得可怜，像一潭死水微澜。

他已经在这张长椅上躺了快两个小时了，从清晨阳光初照躺到现在日上三竿。

不是他不想动，是他真的没有力气动了。

自从和那个五十岁的东北大姨结婚后，他的生活就像一匹脱缰的野马被拴在了木桩上，每天都在冲刺，每天都在透支。

东北大姨的热情像一团烈火，烧得他体无完肤，他的身体在那一遍又一遍的燃烧中被榨干，被掏空，被烧成灰烬。

他已经不是那个在健身房里挥汗如雨、在雨林里冲锋陷阵的黑人壮汉了，他现在只是一个被生活掏空的躯壳，一具行尸走肉，一截干枯的木乃伊。

但黑人骨子里的东西，那些刻在基因里的狂野和奔放，那些与生俱来的节奏感和表现欲，那些源自祖先的、在草原上追逐猎物时留下的本能，始终没有消失。

它们像地底下的岩浆，虽然被厚厚的岩层覆盖着，但只要有一个裂缝，就会喷涌而出。

远处传来一阵小提琴的声音，不是那种在音乐厅里听的高雅演奏，而是带着几分随意和即兴的练习曲，琴声忽高忽低，像是在试探着什么，又像是在倾诉着什么。

大金链子睁开眼睛，那双曾经锐利如鹰的眼睛现在浑浊得像两汪泥水，但听到琴声，里面似乎有什么东西被点燃了，闪了一下，又灭了。

他慢慢坐起来，脖子僵硬得像生了锈，骨头咔嚓咔嚓响了几声。

他用手揉了揉后腰，那里酸痛得像被棍子打过，然后撑着椅背站起来，双腿发软，膝盖打颤，像是刚学会走路的孩子。

他扶着一棵梧桐树，站了一会儿，等眩晕过去，然后顺着琴声的方向慢慢走去。

春天的公园里人不多，几个老人在打太极拳，几个年轻妈妈推着婴儿车在散步，还有几个小孩在放风筝。

大金链子穿过一条鹅卵石铺成的小径，绕过一丛开得正艳的杜鹃花，眼前豁然开朗，是一片小广场，铺着青石板，四周种着桂花树，树冠已经长得很茂密，在地上投下一片片浓荫。

广场中央，一个姑娘正站在一棵桂花树下拉小提琴。

阳光透过树叶的缝隙洒在她身上，像是给她披上了一件碎金的斗篷。

她大约二十出头，也许更年轻一些，穿着一件白色的连衣裙，裙摆在微风中轻轻摆动，长发披散在肩上，发梢微微卷曲，在阳光下泛着柔和的光泽。

她的皮肤很白，不是那种病态的白，而是像白玉兰花瓣一样温润细腻的白，隐隐透着一层淡淡的红晕。

她的五官精致而柔和，眉眼弯弯，鼻梁挺秀，嘴唇丰润，嘴角微微上翘，像是随时都在微笑。

她闭着眼睛，身体随着琴声轻轻摇晃，完全沉浸在自己的世界里，周围的一切都好像与她无关。

那只握琴弓的手白皙修长，指甲修剪得整整齐齐，涂着一层透明的护甲油，在阳光下闪闪发亮。

那把琴的琴身是深褐色的，漆面光滑如镜，能映出她的倒影，琴弦在弓的摩擦下发出悠扬的声音，像一只蝴蝶在花丛中翩翩起舞。

大金链子站在桂花树的阴影里，看着那个拉琴的姑娘，眼睛里那团熄灭的火又亮了起来。

不是那种深沉的爱慕，也不是那种刻骨的相思，而是一种来自本能的、原始的、动物性的冲动，就像雄狮看到雌狮，就像公鹿闻到母鹿的气味。

他咽了口唾沫，喉结上下滚动了一下，用手拢了拢头发，那几根稀疏的卷发早已失去了往日的光泽，像是枯黄的野草。

他抖了抖衣服，想把上面的褶皱拉平，但那件洗得发白的运动外套根本不配合，依然皱皱巴巴地挂在身上，像一块抹布。

他深吸一口气，挺起胸膛，迈开步子，朝着那姑娘走去。

他的步伐有些蹒跚，像是喝醉了酒的人，但每一步都走得很用力，很刻意，像是在向全世界宣告，他还在，他还是个男人，他还有力气去追逐那些美好的东西。

他没有直接走过去搭讪，而是停在那姑娘前方五六米的地方，站在那里，双腿微微分开，双手自然下垂，闭着眼睛，深吸一口气，然后开始跳舞。

那不是现代舞，不是街舞，不是交谊舞，而是非洲部落里最原始的那种舞蹈，是他在刚果的雨林里从小就会跳的那种舞蹈，是他在卡桑加的营地里和战友们围着篝火跳的那种舞蹈。

他的身体开始扭动，幅度不大，因为他的身体已经不允许他做大幅度的动作，但每一个动作都带着那种源自血脉的韵律感。

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