凌晨三点零七分，陆沉舟醒了。
咚。
声音从楼下传来。
钝，闷，像指节叩击柜子内壁。
规律，平稳。
陆沉舟睁开眼。
右手手背上，暗红斑痕发烫——不是灼痛，是持续的低烧，像皮肉下埋了块未熄的炭。
搏动频率与敲击声同步。
咚。
灼感强一分。
咚。
又强一分。
他坐起身。
床边的老狗“老枪”
抬起头，喉咙里滚出低吼。
“知道。”
陆沉舟摸黑穿衣，取出铁皮盒里的自卷烟，拎起那柄布满暗红锈迹的青铜短刀。
手背斑痕烫得惊人。
咚。
声音又来了。
这次更近。
陆沉舟推门进入漆黑楼道。
手背的灼痛向下延伸，每一步，灼热就深一分。
三楼，302室。
绿漆剥落的铁门。
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