夜刺

《夜刺》

卷一寒月

丙午年正月十七，兰都霜重。

领袖官邸的橄榄林浸在青灰色晨霭中，巡逻队的皮靴踏碎枯枝，声响脆如骨裂。

哈翁盘坐于经堂波斯毯上，指尖摩挲着那串陪他四十三年、浸透汗渍的檀木念珠。

窗外传来早祷的吟诵，悠长得像一条没有尽头的河流。

“他们又在唱《战斗的召唤》了。”

他忽然开口，声音枯哑如揉皱的羊皮纸。

侍从官侯赛因垂手立在门边，没有应答。

他知道领袖不需要回答——这个八十七岁的老人近年来常与不存在的声音对话。

癌症蚕食他的膀胱，帕金森症让他的左手永远在颤抖，但那双深陷的眼睛仍然锐利，像两枚埋在岁月灰烬里的黑曜石碎片。

“侯赛因。”

“在。”

“你说，如果三十五年前我没接过那个位置……”

哈翁停顿，左手颤巍巍端起锡制茶杯，“现在会在哪儿？”

侍从官喉结滚动。

这是个送命题。

他想起档案室里那些泛黄的照片：1981年6月28日，党总部爆炸案，七十三名高层化为血肉齑粉。

时任总统的拉贾伊刚当选二十八天，尸骨无存。

而当时只是中级军官的哈梅内伊，因会议迟到躲过一劫。

三个月后，他坐在了最高领袖的席位上。

“您会在经学院教书。”

侯赛因谨慎地说，“培养更多的学者。”

老人笑了，露出稀松的牙床：“谎言。

我会在库姆的监狱里腐烂。

或者……”

他望向东方，那里曙光正撕裂厄尔布尔士山脉的轮廓，“像巴列维那样，死在异国的病床上。”

茶凉了。

他放下杯子，颤抖的手在袍襟上留下深色水渍。

这是今天第一次失态，不会是最后一次。

卷二暗流

同日正午，卡拉季市郊。

废弃纺织厂的染色池早已干涸，池底结着彩虹色的化学结晶。

五个男人围着汽油炉取暖，空气里有馕饼、羊肉和铁锈的味道。

“卫星信号确认了。”

说话的是个独眼老者，左眼窝嵌着玻璃珠，右眼却亮得骇人，“明天晨祷后，他会去烈士公墓献花。

车队路线经过菲尔多西街三段——那里正在维修下水道。”

“太明显了。”

年轻的那个咬着一截电线，正在组装某种装置，“他们会提前清场。”

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