第212章 地界

父亲的地界：不贪一分，腰杆才直

父亲这辈子，好像就没离开过村子南头的那几亩地。

春种秋收，寒来暑往，他的脚印深深浅浅印在田埂上，手里的犁耙换了一把又一把，可心里最认的，始终是“地界”

那两个字。

在他眼里，地界不是田埂上一道随时会被雨水冲散的印子，是刻在心里的规矩，是做人的底线——不占别人一分便宜，这腰杆才能挺得笔直，走到哪儿都有底气。

我记事起，每年霜降过后，地里的玉米秆还带着最后一丝枯黄，父亲就开始为种麦子做准备。

他会提前把两样“宝贝”

找出来，摆在堂屋的八仙桌上。

一样是爷爷传下来的红松木老木尺，尺子边缘被岁月磨得圆润光滑，可上面的刻度却依旧清晰，一寸、二寸、一尺，用红漆描过的痕迹，在昏黄的灯光下泛着淡淡的暖光。

父亲总说：“这尺子跟着咱家里人几十年了，量地准，量人心也准。”

另一样是他从镇上电工师傅那儿讨来的废旧电线，外皮裂着几道小口，里面的铜丝却依旧结实。

他找了根手腕粗的杨木棍，把电线一圈圈仔细地盘上去，绕得整整齐齐，像在盘一捆不能跑偏的道理。

我们家的地，和西头老王家的地紧挨着，中间就靠半块埋在土里的青石板当界碑。

那石板还是我五六岁的时候，跟着父亲一起埋的。

记得那天早上，天刚蒙蒙亮，父亲就扛着铁锹，拎着那块青石板往地里走，我蹦蹦跳跳地跟在后面。

到了田埂边，父亲蹲下身子，用铁锹一点点把土挖开，坑挖得方方正正，深度也刚刚好。

他把青石板竖进去，又用脚把周围的土踩得严严实实，直到石板稳得纹丝不动。

他摸着我的头说：“娃，这石板就是咱两家的界碑，以后不管谁种地，都得照着它来。

多挪一分，就是把贪念种进地里，迟早要荒了良心。”

每年丈量地界的日子，父亲都会提前跟老王叔约好。

那天早上，他准会把我从被窝里拽出来，塞给我电线的一头：“走，跟爸去地里，你站到咱家地那头，脚踩实了，别挪半分！”

我揉着惺忪的睡眼，不情愿地跟着他往地里走。

田埂上的草还挂着露珠，踩上去湿漉漉的，冰凉的露水顺着裤脚往上爬。

到了地头，老王叔已经在青石板旁等着了，手里还拿着一把锄头。

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