第1869章 还有三分钟苏盘推开他让我打完

洛杉矶的夜风穿过训练馆高窗，吹得窗帘鼓动如帆。

苏盘赤脚站在地板上，脚踝缠着弹力带，缓慢做着抗阻训练。

冰袋刚撤下，皮肤还泛红，但肌肉记忆比疼痛更顽固。

“你疯了？”

康复师抱着手臂靠在门框，“mRI结果还没出，你就敢练？”

苏盘没停动作。

“疼就对了。

不疼我才怕。”

他右腿发力时，小腿肌肉微微抽搐。

不是撕裂感，是疲劳堆积后的颤抖。

这让他安心——伤没恶化，只是透支。

手机在长椅上震动。

又是那个号码。

他瞥了一眼，没接。

屏幕暗下去，映出他模糊倒影：黑眼圈重，下巴冒青茬，眼神却亮得吓人。

训练馆空荡，只有器械碰撞声和他粗重呼吸。

湖人队其他人早已回家休整。

没人敢打扰他。

连浓眉路过门口都放轻脚步，只朝里面点了下头。

苏盘做完最后一组，瘫坐在地。

汗水顺着锁骨滑进衣领。

他仰头看天花板，想起科比当年也是这样，在凌晨四点独自加练。

不是为了镜头，不是为了合同，就为赢。

“操。”

他低声骂了一句，不知骂自己，还是骂命运。

第二天上午，球队合练。

哈姆教练特意调整战术板，把苏盘的低位单打比例调低，增加挡拆顺下和高位策应。

“你腿不行，就别硬凿内线。”

哈姆说，“用脑子打。”

苏盘点头。

他早想这么干了。

训练中，他故意在三分线外两步接球。

穆雷立刻扑上来，手几乎戳到他眼睛。

苏盘没投，一个击地传给底角里夫斯。

后者三分命中。

“漂亮！”

里夫斯冲他击掌。

苏盘回了个笑，心里却在算：掘金下一场肯定收缩防线，逼他传球。

那他就多传。

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