第八章（第6页）
墓碑前面的平台上，那束干枯的花还在，那几枚硬币还在，那瓶没开封的白酒还在。
“陈海生烈士之墓”
。
“赵远航烈士之墓”
。
我转过头，上了车。
车门关上的声音很重，砰的一声，像潜艇舱门关闭时的回响。
吉普车发动了，沿着来时的路往回开。
窗外的松柏一棵一棵地往后退，墓碑一排一排地消失在视野里。
陈远坐在副驾驶上，没有回头。
我也没有回头。
赵远航坐在我旁边，他的手放在膝盖上，手指轻轻地敲着什么节奏。
不是鼓点，不是拍子，而是某种只有他自己知道的、无声的、像潜艇发动机一样的节奏。
“赵远航。”
“嗯。”
“明天八点。”
“嗯。”
“军区报道。”
“嗯。”
他停了一下，转过头看着我。
阳光从车窗照进来，照在他的脸上，三十二岁的赵远航，没有眼镜，但他的眼睛还是那双眼睛——锐利的、冷静的、像激光测距仪一样的眼睛。
“陈海生。”
“嗯。”
“咱们这次，算是活了第二次了。”
我看着他，没有回答。
车子驶出了公墓的大门，驶上了回城的公路。
窗外是深秋的北京，天高云淡，银杏叶黄了一片，在阳光下闪着金光。
远处的天际线上，城市的轮廓在午后的薄雾中若隐若现，像一个刚刚醒来的巨人。
吉普车安静地行驶着。
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