第八章（第3页）

同样的黑色花岗岩，同样的金色字体，同样的生卒年月。

他牺牲的时候，三十二岁。

“你看。”

赵远航指了指墓碑的右下角。

那里刻着一行小字：“与陈海生烈士合葬”

。

我们两个人，葬在同一个墓穴里。

赵远航站在自己的墓碑前面，双手插在裤兜里，歪着头看着那行小字，看了很久。

然后他转过头，看着我，嘴角慢慢地、慢慢地，扬了起来。

“陈海生，一百多年了，你还甩不掉我。”

我看着他，没有笑。

不是不想笑，是笑不出来。

那座墓碑，那个名字，那行“与陈海生烈士合葬”

的小字，像一枚被时间打磨过的弹片，从一百四十一年前的海底穿过所有的岁月，精准地扎进了我胸口某个我自己都不知道还存在的地方。

赵远航注意到了我的沉默。

他的笑容收了一些，但没有完全消失。

他走过来，站在我旁边，和我并排看着那两座墓碑。

“你说，”

他的声音很轻，轻得像在跟墓碑说话，“这算不算官方认证？咱们俩的关系。”

“什么关系？”

“战友。”

他说，然后停了一下，“一辈子的战友。”

我转过头看着他。

阳光照在他的脸上，三十二岁的赵远航，没有皱纹，没有白发，没有那七十年风霜雨雪留下的痕迹。

但他的眼睛里有东西——那东西不是三十二岁的，那东西比三十二岁老得多，老得像一百三十六年前黄海底下的那道光。

“一辈子的。”

我说。

陈远一直默默地站在我们身后。

他没有走近，也没有走远，就站在那里，双手垂在身侧，看着我们，看着那两座墓碑。

他的脸上没有表情，但他的眼睛在动——从我的脸上移到墓碑上，从墓碑上移到赵远航的脸上，又从赵远航的脸上移回来。

他在分辨。

分辨哪个是他的爷爷。

是墓碑上那张四十岁的、被定格在2089年的黑白照片，还是面前这个穿着便装、刚从酒馆里被拎出来、站在自己墓碑前面不知道是该哭还是该笑的、四十一岁的年轻人。

“打开看看？”

赵远航指了指墓碑前的盖板。

那是一块长方形的大理石板，盖在墓穴的入口处，缝隙用密封胶填过，但年月久了，胶已经开裂，露出下面黑洞洞的空间。

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