第四章（第3页）

广场上有人在放风筝，夜光风筝在天空中飘着，像一群发光的鱼。

我们跑过那些风筝的阴影，跑过那些拍照的游客，跑过那些卖糖葫芦和烤红薯的小摊。

赵远航的头发被风吹得乱七八糟，他的脸上有一种我从来没有见过的表情——不是笑，不是哭，而是一种被风吹开了所有伪装之后，露出的、最本真的、最年轻的、最像他自己的东西。

跑过了长安街。

街灯在头顶上连成一条金色的河流，我们在这条河流下面奔跑，像两条逆流而上的鱼。

我的肺在燃烧，我的腿在燃烧，我的每一寸皮肤都在燃烧。

但那种燃烧不疼，那种燃烧是甜的，是小时候第一次吃到糖的时候舌尖上炸开的那种甜，是十八岁第一次摸到潜艇舵轮的时候手心传来的那种甜，是四十岁第一次在“龙鲸”

号的指挥舱里下达“下潜”

命令的时候喉咙里涌出的那种甜。

我们跑了很久。

久到我分不清方向，久到我忘了我们是从哪里来的、要到哪里去。

我们只是跑，跑过一条又一条街，跑过一个又一个路口，跑过一盏又一盏路灯。

北京的夜晚在我们的脚下铺展开来，像一张没有边际的地图。

然后赵远航停了下来。

他停在一家酒馆门口。

那是一家很小的酒馆，门面不大，招牌上的灯坏了一半，只亮着“酒”

字和“馆”

字的半边。

门口摆着几张塑料桌椅，有几桌客人在喝酒聊天，空气里有烤串的烟火气和啤酒的麦芽香。

赵远航站在那里，手撑着膝盖，大口大口地喘气。

他的脸红了，不是因为累，是因为血液在年轻的血管里奔涌得太快了。

他的头发乱得像鸟窝，病号服的扣子跑掉了两颗，露出里面白色的背心。

他抬起头，看着那家酒馆的招牌，看了几秒钟。

然后他转过头，看着我。

“走，进去喝爽了再回去。”

我看着他。

三十二岁的赵远航，站在一盏半明半暗的路灯下面，脸上还带着奔跑后的红晕，嘴角微微上扬，眼睛里有一种光——那不是七十三岁的赵远航眼睛里会有的光。

七十三岁的赵远航眼睛里只有平静、从容和一种看透世事之后的淡然。

但三十二岁的赵远航，眼睛里有火。

“你疯了？”

我说，“我们几十年没喝过酒了。”

“对。”

他说，“所以今天要喝爽了。”

“你的肝——”

“我的肝三十二岁。”

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