第二十九章 雨后春草（第6页）

但至少，他们要把东西摆出来。

把那些在深夜里画的像素，在病床上绣的针脚，在地下室写的代码，摆到光天化日之下，让人看，让人评，让人选择记住或忘记。

雨又下起来了。

轻轻的，绵绵的，像在安抚这座城市的睡眠。

而在城市的另一个角落，叶晚也没睡。

她坐在合租屋的窗前，看着雨中的北京。

手里拿着妈妈留下的那幅“雨后春草”

绣样，手指轻轻抚摸那些细密的针脚。

绣样是绸缎的，光滑微凉，但那些绣线是暖的，像有温度。

“妈妈，”

她轻声说，“我有点怕。

怕没人看懂，怕被人笑话，怕我们做的一切，最后真的只是一场梦。”

窗外只有雨声。

“但你说过，绣花不是给人看的，是给自己活的。

我们做游戏，大概也是这样。

给那127个买了的人活，给我们自己活。”

她顿了顿，“所以，不怕了。

就算只有127个人看见，也够了。”

她把绣样仔细包好，放进抽屉。

然后躺到床上，闭上眼睛。

雨声中，她梦见艺术展。

世纪坛巨大的空间里，人来人往。

但有一个老人，在“雨后春草”

的展位前站了很久。

他看着绣样，看着游戏画面，然后在本子上写下一行字。

她看不清写的是什么，但知道，是好的。

醒来时，天还没亮。

雨停了，窗外是黎明前最深的黑暗。

但很快，天就会亮。

雨后，会有春草。

在废墟上，在石头缝里，在无人注意的角落。

悄悄地，长出来。

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