第二十一章 孤刃向渊

清晨五点四十分，林修从西厢房走出来。

他洗过脸，换了一件干净的深灰色夹克——这是上周在平价商场买的，吊牌刚剪，领口还有折痕。

他没有带任何行李，只将那个藏着养父母照片的铁盒塞进夹克内袋，贴着心口的位置。

院里很静，石榴树的枯枝上凝着薄霜。

陈伯庸站在厨房门口，腰上系着那条洗得发白的蓝布围裙，正在往沸腾的锅里下面条。

“坐。”

老人头也没回。

林修在石凳上坐下。

石桌粗糙的纹理隔着手肘，冰凉坚硬。

他没有说话，只是看着陈伯庸佝偻的背影在蒸汽中晃动，像一个做了千百遍的仪式。

面很快端上来，清汤，细面，窝着一枚荷包蛋，几片青菜，一滴香油。

江城最寻常的阳春面，林修小时候养母常做。

他拿起筷子，低头吃面。

陈伯庸没有问他什么时候回来，也没有问他要去哪里。

他只是坐在对面，慢慢地喝着一杯白开水，像过去几十年每一个清晨那样。

面吃到一半，林修的筷子停住了。

“陈伯伯。”

他说，声音有些闷，“梦薇那边……”

“我知道。”

陈伯庸放下杯子，“她打过电话来，问你好不好。”

“您怎么说的？”

“我说，”

陈伯庸看着窗外渐渐泛白的天色，“挺好的。”

林修没有抬头。

他继续吃面，把汤也喝干净，碗底一粒葱花都没剩。

“陈伯伯，”

他站起身，“我走了。”

陈伯庸点了点头。

林修走向院门。

青石板路在晨光中泛着湿润的光泽，他的脚步声很轻，却在这寂静的巷子里格外清晰。

“林修。”

陈伯庸的声音从身后传来。

林修停住。

老人没有起身，依然坐在那张旧藤椅上，背脊佝偻，白发如霜。

“你爸当年走的时候，”

他说，“也吃了一碗阳春面。”

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