第124章 双镜星殒

诗圣的血，是浇不熄的灯油；我的骨头，是刻满神谕的残碑。

穿越不是恩赐，是与魔鬼签下的血契——守护一页纸，对抗一整个崩塌的时代。

三星堆的鬼纹在我血管里疯长，每一次心跳，都在撕扯历史的经纬。

系统冰冷的警告是催命符：救一人，可能葬送千万魂。

这侠道，是蘸着人血的墨！

他的针线缝着我的伤，也缝着通往地狱的星图。

针脚所过，时空在哀嚎。

黑洞在诗稿背面张开巨口，名为‘归墟’。

我手中的剑，是投向深渊的唯一火种。

当守护本身成了悖论，当‘侠’字必须以文明的天平称重…这乱世，谁才是真正的疯子？

右眼烧着了。

不是血肉燃烧的焦糊味，是某种更本质的东西在沸腾——像熔化的青铜灌进视神经，每个神经突触都在尖叫着炸裂。

诗魂石的碎片，那团湮灭时炸开的蓝光残骸，此刻就嵌在我眼球深处，像一颗淬毒的钉子狠狠凿进颅骨。

“呃……”

剧痛让喉骨发出濒死的闷响，仅剩的左眼视野剧烈摇晃。

草棚的破顶漏下冷雨，混着血水砸在脸上，却浇不熄颅骨里那团冰与火交织的炼狱。

杜甫的脸在摇晃的视野里只剩模糊轮廓。

他正伏在我胸前，仅存的右手捏着一枚磨尖的竹签——那是他拆了发簪临时改的针。

没有线，他撕了自己内衫的布条，用牙嚼烂纤维，搓成粗糙的麻绳。

此刻，那带血的麻绳正串着竹签，一下下刺穿我胸前翻卷的皮肉。

针尖每一次刺入皮肉，都像在烙铁上跳舞。

没有麻沸散，没有金疮药，只有冷雨、血腥和杜甫喉间压抑的、野兽般的低喘。

他缝的不是伤口，是两团被乱世撕烂的腐肉。

针脚走得大开大合，毫无章法，粗暴得像在缝合一具破麻袋。

每一次竹签刺入，都带出暗红的血沫和黄绿的脓水，溅在他灰败的脸上。

“老杜……”

我牙缝里挤出气音，“省点力气……叛军……”

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