第145章 恐惧策展人
楼下，客厅。
原本温馨的意式乡村小屋，此刻冷得像个停尸房。
哈维尔站在楼梯口，右手那块擦银布已经被缠成了最趁手的指虎。
他没有急着动，那双在那不勒斯黑帮火拼中都没眨过的眼睛，此刻正死死盯着茶几。
那里多了一样东西。
一个八音盒。
古旧的胡桃木盒子，盖子开着，里面的机械齿轮转动，发出《致爱丽丝》的单调旋律。
但这旋律不对。
有些音阶被故意调低了半度，听起来像是指甲在黑板上抓挠，又像是女人临死前的呜咽。
更诡异的是八音盒上的旋转人偶。
那不是芭蕾舞女。
那是一个穿着缩小版香奈儿套装、浑身是血的瓷娃娃。
那是潘宁的脸。
“嗒、嗒、嗒。”
不是脚步声。
是水滴声。
哈维尔猛地抬头。
天花板在渗血？不，是幻觉。
作为前“静默之手”
的王牌，他受过最高等级的抗药物和抗催眠训练。
但此刻，他的视线开始模糊，墙壁上的油画仿佛融化了，扭曲成一张张尖叫的人脸。
“晚上好，守门人。”
声音从四面八方传来。
优雅，轻柔，像是情人耳边的呢喃，又像是从地狱裂缝里钻出来的寒风。
角落的阴影里，走出一个女人。
她穿着一件看起来像是上世纪的复古长裙，手里提着那只标志性的医生包。
她的脸……看不清，像是一团模糊的雾气。
唯独那双淡褐色的眼睛，像昆虫的复眼，毫无感情地记录着哈维尔的每一次肌肉抽搐。
伊莎贝尔·莫罗。
代号“稻草人”
。
“这就是你的待客之道？”
哈维尔的声音依旧平稳，但他那只缠着银布的手，指节已经发白。
他在颤抖。
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