第421章 火种未烬（第3页）

只有声音。

滋——滋——

像是指甲划过黑板，又像是琴弓在粗糙的琴弦上艰难拖拽，粗粝的杂音里裹着一股湿冷的、带着铁锈味的风，直往人耳道深处钻。

紧接着，一段并不连贯的旋律响了起来。

那是《沂蒙山小调》——1947年鲁中军区文工团改编版，林默在档案馆听过原始胶片。

但此刻它完全跑调了。

因为拉琴的人，手指已经冻僵了，那是硬生生用僵硬的骨节在按弦。

除了琴声，还有更背景的声音：呼啸的风像是野兽的嚎叫，裹挟着雪粒抽打棉布的“噗噗”

声；偶尔夹杂着几声被冻得变了调的咳嗽，痰音黏滞而沉重；以及那种——只有极度严寒下才会出现的，积雪被靴子踩压发出的“咯吱”

声，绵长、滞涩，每一声都像踩在冻硬的枯枝上。

那个提问的男生愣住了。

他听到了一个声音，极低，极轻，像是贴在他耳边说的：“...娘，俺手不听使唤了，但这曲儿，得给大伙儿拉完...”

那不是高清录音，甚至充满了杂音。

但那种濒死的、却又执拗的生命力，顺着音响的电流，直接钻进了在场每一个人的骨头缝里——有人后颈汗毛骤然竖起，有人下意识攥紧了衣角，指尖传来布料被捏皱的微涩触感，还有人悄悄吸了吸鼻子，鼻腔里泛起一阵突如其来的、类似陈年旧书页混着松脂的微苦气息。

一位坐在第三排、头发花白的老人突然摘下了眼镜。

他闭着眼，肩膀开始不受控制地耸动。

琴声戛然而止，最后是一声琴弦崩断的脆响——“嘣！”

尖锐、短促，像一根绷到极限的神经突然断裂。

报告厅里死一般的寂静。

没有人说话，没有人看手机。

空调的嗡鸣此刻变得异常清晰，像一条冰冷的丝线悬在头顶。

那个提问的男生依然站着，但他的手垂了下去，笔记本掉在了地上，纸页散开，露出一行未写完的笔记：“……情感可测量性存疑……”

“我听到了……”

那老人忽然开口，声音颤抖得不成样子，“他们在哭……不是怕死，是想家啊……”

散场的时候，人流走得很慢。

没有人像往常那样急着冲出去抢厕所或者打车。

大家都很安静，像是怕吵醒了什么——脚步声被厚地毯吸得只剩闷响，衣料摩擦声也轻了，连呼吸都下意识放得绵长。

一个穿着校服的高中生磨磨蹭蹭地等到最后，红着脸挪到讲台边。

“那个……林老师。”

男生声音很小，眼睛盯着林默手里的表，睫毛因紧张而快速眨动，“我能……摸一下吗？”

旁边的保安刚要阻拦，林默摆了摆手。

“为什么？”

林默问。

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