第88章 号角未灭的回声（第2页）

掌声稀稀拉拉地响起，有人低头擦眼泪，有人起身离场议论纷纷。

林默站在讲台边，看着投影画面定格在那张泛黄合影上——七个年轻的面孔挤在一起，笑得那么轻，仿佛不知道明天就是永别。

他关掉投影仪，冷光熄灭的一瞬，整个人像是被抽空了力气。

外面已是黄昏。

晚风卷着梧桐李打着旋儿落在肩头，林默抱着装满资料的纸箱往展馆走，脚步沉重如踏在泥泞中。

苏晚的车停在路边，车窗摇下一半，摄像机镜头从她肩头探出来：“刚才赵小敏发消息，说她爷爷要把当年捡的玉米饼送来做展陈。”

她盯着林默发青的脸色，把保温桶递过去，“先喝口粥。”

“他说得对。”

林默捧着温热的粥碗，指腹蹭过碗沿的豁口，瓷片边缘磨得他指尖微微发麻，“我总想着用声音、用物品让历史被看见，却没真正去松骨峰看过。”

他从帆布包里翻出爷爷的旧地图，牛皮纸边角卷着毛边，泛黄褶皱间夹着几粒干枯的松针，“你看这里——”

他指尖点在“松骨峰西侧无名高地”

的铅笔标记上，“爷爷笔记里写，九连的司号员就是在这儿吹响的最后一次冲锋号。”

苏晚发动车子时，仪表盘的灯光映着她发亮的眼睛：“我带齐了设备。

明天就走。”

松骨峰的风比上海冷得多，带着山岩与腐土的气息，钻进衣领时像细小的冰针扎着皮肤。

四月的山包上还留着残雪，林默踩着碎石往山坳里走，鞋底蹭过裸露的弹片，发出细碎的金属摩擦声。

远处乌鸦嘶叫，翅膀扑棱掠过枯枝。

苏晚举着摄像机跟在后面，镜头里的荒草间偶尔能看见锈成暗红色的子弹壳，在阳光下泛着油污般的光泽。

“等等。”

林默蹲下身，指节触到硬物，冻僵的指尖传来冰冷而坚硬的触感。

他扒开积年的枯枝败李，露出半截黑黢黢的金属——是半截军号，铜身裹着厚厚的锈，吹嘴处却磨得发亮，仿佛无数嘴唇曾在此反复摩挲。

他掏出帕子轻轻擦拭，锈迹剥落处露出模糊的刻痕：“赠小周同志留念1949.10”

。

怀表突然剧烈震动，林默手腕一麻，耳边先是一阵熟悉的低频嗡鸣——就像每次在展馆播放那段冲锋录音前，老式磁带机发出的嘶嘶声。

脚下的碎石变得湿滑黏腻，一股焦糊混着血腥的气息猛地冲进鼻腔。

风的方向变了，带着滚烫的硫磺味与烧肉般的恶臭。

刺目的白光炸开，再睁眼时，他已置身于硝烟弥漫的战壕之中。

大地像一张绷紧的鼓皮般震颤，炮弹在远处接连爆炸，震得他牙齿打颤，耳膜嗡嗡作响。

“小周！

把军号给我！”

染血的声音从背后炸响。

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