第70章 于那不勒斯破茧成蝶（第7页）

四月的那不勒斯夜晚很安静。

社区花园里的孩子们早已散去，只剩下几个老人坐在长椅上闲聊。

路灯把她的影子拉得很长，像另一具沉默的躯体，跟在她的步伐后面亦步亦趋。

她站在五十三号楼门外，看着二楼那扇熟悉的窗户。

灯亮着。

窗帘没有完全拉拢，露出一道细长的缝隙。

她隐约能看到客厅里那台旧电视正在播放什么，屏幕的光一闪一闪。

祖父应该像往常一样坐在他那把老藤椅上，膝盖上搭着毛毯，一边看电视一边打瞌睡。

她没有上去。

她没有那个勇气。

四五年了，索菲亚没有回过这个家，没有在祖父面前露过面，没有告诉他自己从巴黎回来后的这些年究竟在做什么、在哪里、为什么“流浪”

了那么久。

她站在楼下，看着那扇熟悉的窗户，看着那道熟悉的光。

她站了很久。

久到二楼那扇窗户的灯终于熄灭，久到社区花园里的老人一个接一个散去，久到那不勒斯的夜从深蓝沉淀成纯粹的墨色。

二十三点二十分，索菲亚转身，走向中央车站。

她当然没有赶上最后一班去安科纳的火车。

她在候车厅的塑料椅上坐了一夜，背包抱在胸前，看着落地窗外的天色从黑变灰，又从灰变成黎明前的钴蓝。

她没有合眼。

她在想那笔四千八百万里拉的转账，她在想布鲁诺·布加拉提的名字。

她在想安德烈亚·鲁索——不、不应该是这个名字，他一定有别的名字，一个配得上他那双深蓝色眼睛和那句“他想你”

的名字。

她在想自己的祖父。

她想起小时候祖父教她读但丁。

她那时八岁，认不全意大利语，祖父就一句一句念给她听。

她记得《地狱篇》第五歌里那段关于弗朗西斯卡和保罗的悲剧……

索菲亚问祖父：“他们为什么那么痛苦？”

祖父说：“因为他们记得曾经的快乐。”

她那时不懂。

现在懂了。

凌晨五点四十分，第一班去安科纳的列车开始检票。

索菲亚站起身把背包重新背上，大步走向检票口。

她没有回头。

金发在晨光中飞舞。

明明它们应该一直都这样飞舞的。

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