第235章 墨痕深处

图书馆的穹顶下，键盘敲击声如冰雹般密集，现代书写如此轻易，删除键一按，字句便如泡沫般消散无踪。

然而古籍修复室的门总虚掩着，里面逸出旧纸页特有的气息，那是陈年墨香与微朽纤维的私语，仿佛有无数幽魂在纸隙间长久地叹息。

角落里端坐着陈先生，修复台上一册虫蛀的《诗经》摊开着，如同暴露着满身伤痕的躯体。

他右手指关节已微微变形，镊子尖轻触纸页边缘时，指尖明显在颤抖。

他俯身凑近的动作缓慢而滞重，如同老树艰难地弯腰去拾取自己的落叶。

镊子尖端微微颤抖着，夹起一片半透明的衬纸，小心翼翼地去填补残页的缺口。

这个修补动作重复了千次万次，每一次都屏息凝神，像在接续文明的断骨。

我常坐他对面赶论文，电脑冷光映着年轻浮躁的脸。

一次好奇探头，瞥见他正在修复《邶风》里“死生契阔”

那页——纸页边缘泛着茶色的水痕，墨迹晕染之处，字句如被泪水长久浸泡过。

陈先生停下动作，目光在残破的字句间徘徊良久：“看这泪痕，或许某位姑娘当年在此哭过嫁。”

他枯瘦的手指拂过纸面，仿佛触到了几个世纪前未干的泪滴。

某日他病倒了，留下未完成的《诗经》和一册硬壳笔记本。

我翻开笔记本，惊见里面竟是他数十年的修复日志。

某页记着某年梅雨季，他如何用自制竹纸抢救明刻本；另一页粘着半片风干的玉兰花瓣，旁注“此香可驱蠹虫”

。

然而翻到末页，赫然是触目惊心的病历：诊断书复印件上，医生潦草的字迹如黑色的判决。

他竟在最后空白处，用颤抖的笔触写满同一句诗：“愁如云而长聚，泪若水以难干”

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