第194章 酒香里的分寸

祖父常说：“懒可卧，不可风。”

那时年幼，我总在院子里疯跑得汗流浃背，祖父便招手唤我回屋，用温热的毛巾擦去我额上颈间的汗珠，再轻轻裹上一件干爽的薄褂子。

他的动作带着一种旧瓷器的温润质感，指尖残留着常年侍弄庄稼的粗糙，却分明又透出令人心安的妥帖。

他总说：“汗眼子开着呢，风一溜进去，病根就扎下了。”

于是我便乖乖靠在他身旁，在日影西斜的安静里，感受着汗水慢慢蒸腾，干爽的衣衫重新贴近皮肤，如春泥重新拥抱苏醒的种子，暖意一寸寸透进骨头缝里。

后来祖父又教我：“静可坐，不可思。”

我初时不解其意，只觉这要求着实古怪。

直到一个夏日午后，我陪他坐在院中老槐树的浓荫下，蝉鸣如织。

祖父闭目养神，呼吸悠长。

我盯着树影里摇曳的光斑，心思却像脱缰的马，从学堂未解的算题一路奔到邻村庙会的喧嚷。

待到心神恍惚，额角竟隐隐作痛起来。

祖父不知何时睁开了眼，目光平静如潭水：“心思跑野马了吧？静坐不是枯坐，要收神。”

我顿时赧然，才明白心猿意马的焦躁，比奔跑的汗水更能消耗人。

少年心性渐长，偶有莫名烦闷如阴云压城之时，祖父便指着墙角那一小坛新酿的米酒：“闷可对，不可独。

来，帮我把这坛酒搬到日头底下晒晒。”

酒坛粗粝，搬动时沉甸甸地坠着手臂。

祖父会打开泥封，一股清冽甘醇的气息便弥散开来，如同拨开了我心头郁结的云雾。

他并不絮叨追问，只让我一同守着那坛酒，看日光在陶坛上缓慢推移，听风掠过院中晾晒的豆荚发出细微声响。

烦闷竟在这无言的陪伴里，如朝露般悄然蒸融了。

祖父酿了一辈子酒，深知其中分寸。

他常说：“劳可酒，不可食。”

秋收时父亲和叔伯们在晒场上挥汗如雨，直至日影西沉，筋骨酸软。

祖父便从地窖里捧出陈酿，一人只斟浅浅一小碗。

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