第23章 醉醒之间1（第2页）

自那以后，我便学会了在酒意将沸未沸时抽身，留三分魂灵在云端，看人间悲欢如何借酒力卸下盔甲，露出最本真亦最脆弱的形貌。

豪士的演说不知何时已歇了，他伏在案上，发出沉沉的鼾声，那曾吞吐风云的唇舌，此刻只是无意识地翕张。

满室唯余长短不一的呼吸声，与窗外远远传来的、若有若无的梆子响。

我轻轻放下酒盏，那“叮”

的一声清响，在鼾声的海洋里微不可闻。

忽然想起东坡夜饮承天寺，那句“何夜无月？何处无竹柏？但少闲人如吾两人者耳”

。

东坡与张怀民是月下的闲人，我今宵却是醉乡里的醒客。

所见虽异，其理相通：真正的“看见”

，往往需要一点疏离，需要在众人皆醉时，保有那一丝“惺然”

的清明。

天边已泛起蟹壳青。

醉者们将在不久后头痛欲裂地醒来，重新披上各自的社会甲胄，变回书生、商贾、兵卒与豪士。

昨夜的眼泪、呓语与不着边际的大言，都将被晨光蒸发，或被他们自己羞赧地掩埋，如同不曾发生。

而我这个看客，也将起身，掸去衣上并不存在的尘埃，步入新一日的生活之流。

只是在某些瞬间，当听到特别激昂的演说，或瞥见某人眼中倏忽闪过的脆弱时，我会想起这个长夜——想起那些在酒神魔力下短暂卸下的面具，想起人性深处共通的孤独与热望。

醉与醒，本非楚河汉界。

醉中之言，或许是醒时不敢认的真我；而醒时之观，又何尝不是另一种更深沉的沉醉——沉醉于对人类这份永恒矛盾与天真的、悲悯的观察。

今宵我把盏观醉，他年或许又成他人席间一景。

这流转与互观，恰似明月映万川，川川月不同，月月只此一轮。

烛终于尽了。

第一缕晨光，正怯生生地探进门来，温柔地覆在那些酣睡的、毫无防备的脸上。

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