第112章 直面过往与己和解

初夏的阳光像一泓化开的蜜，缓慢地淌进温家老宅的阁楼。

尘埃在光柱里旋转，像一群迟到的舞者，终于赶上了一场旧时光的舞会。

苏念星跪坐在木地板上，面前是一只老樟木箱，箱盖开启的瞬间，一股陈年的木香扑面而来，仿佛有人轻轻掀开了一本压箱底的旧书，扉页写着：给星星——愿你永远被温柔以待。

她伸手进去，像潜入一条暗河，指尖最先触到的是一枚褪色的蝴蝶发卡——塑料翅膀上的金粉剥落大半，却依旧固执地闪着微光。

发卡下面，压着一本硬皮笔记本，封面印着早已停产的动画角色，咧着笑，像被时间遗忘的守墓人。

翻开第一页，一张薄薄的照片滑出来，打着旋落在她膝头。

照片里的父母站在一片油菜花田里，父亲把三岁的她高高举过头顶，母亲伸手托住她的小脚，像托住一轮小小的太阳。

阳光穿过花瓣，落在他们脸上，像给幸福镀了一层釉。

苏念星用指腹去蹭，却蹭到一片潮湿的凉——原来泪比回忆更快。

她继续往后翻，相册的每一页都住着一只小小的怪兽：

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四岁，她坐在父亲肩头，手里攥着一串融化的糖葫芦，糖霜黏在嘴角，像偷吃了晚霞。

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五岁，母亲蹲在院子里给她洗头，泡沫堆成一座雪白的城堡，她哭着想逃，母亲笑出鱼尾纹。

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六岁，空白——那一页被撕掉，残存的半截胶纸像断裂的桥。

空白之后，是温博远的字迹，钢笔蓝褪成淡灰：

“念念第一次问我，爸爸妈妈什么时候回来。

我说，等石榴树结果。

她每天跑去数，从花数到果，从青数到红，最后把第一颗裂开的石榴捧给我，说：‘温叔，你替我吃了吧，我不等了。

’”

苏念星的喉咙像被塞进一把碎冰，疼得发不出声。

她以为自己早就学会与遗憾和平共处，原来只是把遗憾埋得更深，深到连自己都骗过了。

阁楼门被轻轻推开，陆廷渊站在光与暗的交界处，手里提着一袋刚买的栀子花，花香与尘埃碰撞，竟意外地和谐。

他没有急着开口，只是蹲下来，与她肩并肩，像两株被风吹乱的芦苇。

“找到什么了？”

他问。

苏念星把相册递给他，指尖仍在发抖。

陆廷渊翻开，目光在那页空白停留最久，仿佛听见纸张在喊疼。

“这里，”

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