第67章 新年炮声里的念想

民国十九年的大年初一，天还没亮透，城北的炮声就炸响了。

不是谁家过年放的鞭炮，是城防队的枪响——昨夜又有散兵游勇闯了关卡，据说打死了两个哨兵。

贺峻霖在灶房里揉着黑面，听着那几声沉闷的轰鸣，手里的力道不自觉重了些，面团被捏出几道深痕，像他手背上冻裂的口子。

灶膛里的火光舔着锅底，映得他脸上暖一阵凉一阵。

黑面是去年秋收时用三斗高粱换来的，磨得粗粝，掺了不少麸皮，揉起来像攥着一把沙。

他记得母亲在世时，总说这黑面得用滚水烫过才能发得匀，可他试了三次，发出来的面团还是硬邦邦的，蒸好的馒头咬起来噎得慌。

“阿霖，面发透了没？”

父亲贺朝辉的声音从堂屋传来，带着宿夜的沙哑。

老人昨夜守岁到三更，眼下泛着青黑，棉袄的袖口磨出了毛边，露出里面打了补丁的棉絮。

贺峻霖应了声“快了”

，往面团里掺了把碱面。

母亲教过他，碱面放多了发苦，放少了发酸，得像掂量着过日子一样，一分一毫都不能差。

可他总记不准那个量，就像记不准母亲走的那天是哪日，只记得那年秋天雨水特别多，母亲咳得直不起腰，炕上铺的稻草总被冷汗浸得发潮。

蒸笼上汽时，他往灶膛里添了块干柴，火苗“噼啪”

跳了跳。

窗纸透着灰白的光，能看见院里那棵老槐树的枝桠，光秃秃的像只枯瘦的手。

前几年，他还和母亲一起在这树下埋过一坛腌菜，母亲说等来年开春就取出来，配着新蒸的馒头吃。

可开春时，母亲已经躺进了村西的坟里，那坛菜直到冬天冻裂了坛子，也没人想起去挖。

馒头出锅时，贺峻霖捏了个最小的掰开看。

内里的气孔又小又密，像块没发透的石头。

他咬了一口，麸皮卡在牙缝里，涩得他皱起眉。

母亲蒸的馒头从不这样，她总能把黑面做出麦面的松软，还会在馒头顶上捏个小小的圆疙瘩，说是“聚宝盆”

。

那时候街坊邻居总来借母亲的手艺，谁家娶媳妇、生娃，都要请她去蒸一笼“聚宝盆”

，说沾沾她的福气。

“把馒头收进缸里，藏严实些。”

贺朝辉走进灶房，手里攥着个粗布口袋，“捡两个像样的，再包几个饺子，跟我去看你娘。”

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