第113章 火化炉的回声

承重墙里那件绣着“l

w

q”

的劣质救生衣，像烧红的烙铁烫在陈默的眼球上。

烈士蜷缩的骸骨和林夏母亲名字的缩写，死死纠缠在一起，把最后一点侥幸烧成了灰。

赵德坤不是魔鬼，他是能把地狱和人间接缝起来的裁缝！

殡仪馆，那个弥漫着死亡油墨味、藏着骨灰密码和焚尸指纹的地方，成了陈默脑子里唯一亮着的红灯。

老张，那个被酒精泡透的档案管理员，他醉醺醺的疯话——“活人进去烧出死人灰”

——像钩子一样钩着陈默的神经。

这老家伙是唯一的活地图了。

陈默把自己收拾得像个刚进城的愣头青，提溜着两瓶最烈的烧刀子，在一个飘着冷雨的傍晚又摸进了殡仪馆档案楼。

老张蜷在值班室的破藤椅里，眼珠子浑浊得像蒙了层灰，屋里一股浓得化不开的酒气混合着陈年纸张的霉味。

“张师傅，天冷了，暖暖身子。”

陈默把酒瓶子往他跟前的小破桌上一墩，声音放得又低又软。

老张的眼皮撩开一条缝，浑浊的眼珠子扫过酒瓶，喉咙里咕噜了一声，没说话，手却伸了过去，拧开瓶盖，对着嘴就灌了一大口。

劣质酒精的气味猛地炸开。

几口烧刀子下肚，老张蜡黄的脸上浮起两团病态的红晕，眼神更散了，像蒙了雾的玻璃。

“嘿…又来了…”

他含混不清地嘟囔，舌头有点大，“档案…有啥好查的…都他妈是灰…烧了…都干净了…”

他又灌了一口，酒液顺着嘴角流到脏兮兮的衣领上。

陈默凑近了些，声音压得更低，像怕惊醒了什么：“张师傅，我听说…早些年，有些事…挺邪乎？就…七月二十二号那天？”

“七月二十二…七月二十二…”

老张浑浊的眼珠猛地定住了，反复念叨着这个数字，身体开始不受控制地哆嗦起来，手里的酒瓶子差点脱手。

恐惧像冰冷的潮水，瞬间冲垮了酒精筑起的堤坝。

“别…别提那天…走！

都走！”

他突然像被踩了尾巴的猫，嘶哑地低吼起来，布满老茧的手死死抓住藤椅扶手，指关节捏得发白，整个人缩成一团，抖得像风中的枯叶。

“火…火太旺了…太旺了…活人都…”

后面的话噎在了喉咙里，只剩下粗重的、带着恐惧的喘息。

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