第182章 手气

甫一推开门，一阵混合着烟味，汗味，钱味的浑浊空气便扑面而来。

段三儿抽了抽鼻子，这熟悉的气味让他沉醉。

房间里摆满了桌子，每张桌子周围都挤满了人，面孔在昏暗摇曳的光线下显得模糊而扭曲。

有人穿着皱巴巴的汗衫，脖颈通红，眼睛死死盯着滚动的骰子，布满血丝的眼球几乎要凸出来，喉结随着每一次骰盅的开启剧烈滚动；有人穿着不合时宜的梦特娇t恤，故作镇定地捻着筹码，但微微颤抖的手指和额角细密的汗珠暴露了内心的不平静；还有人缩在角落的破旧椅子上，面前堆着零散的毛票，眼神空洞，仿佛灵魂早己被吸走。

在这番小小的天地中，赢家压抑着不敢放声的短促低笑，输家喉咙里滚动的咒骂或绝望的叹息，筹码被粗暴推入赌池的哗啦声，庄家毫无感情色彩的报数声所有声音都包裹在一种混合着贪婪，恐惧和侥幸的诡异气氛里。

角落里，一个油腻的塑料桶充当着临时烟灰缸，塞满了扭曲的烟蒂。

空气不仅闷热，更带着一种令人窒息的沉重。

这里没有窗户，时间失去了意义，只有桌上变幻的牌面和滚动的骰子主宰着一切。

段三儿佝偻着背，像条滑腻的泥鳅，熟练地挤过几张烟气蒸腾、人声鼎沸的赌桌。

他的汗衫领口早己被后颈渗出的油汗浸得发黑，紧贴在嶙峋的骨头上。

浑浊的眼睛在昏黄的灯光下扫视，最终定格在角落那张熟悉的“幺九”

骰宝桌——那是他的“老地方”

，也是他输掉大半人生的见证。

空气在这里更加粘稠，劣质烟草和汗臭混合着绝望的气息，几乎凝成实体。

桌面铺着的绿绒布早己磨损得露出底下暗沉的木板，边缘还沾着不知名的污渍。

段三儿伸出枯瘦的手，微微颤抖的摩挲了一下桌沿那处熟悉的，曾被烟头烫出的焦痕，仿佛在确认某种归属感。

他挤开一个输得脸色发青的赌客，一屁股坐在那张吱呀作响的破木凳上，凳子腿在水泥地上刮出刺耳的声响。

“哟，段三儿，有日子没见了。”

荷官是个面色阴郁的中年汉子，外号“老疤”

，一道狰狞的刀疤从眉骨斜拉到嘴角。

他眼皮都没抬，声音像砂纸磨过桌面，带着一丝不易察觉的疲惫和漠然。

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