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填补了他失序的心跳。

车里人似乎是想下车又临时折返，车门开了一条缝，流泄出暧昧黏连的呻吟。

作为一个与灵感为伍的作家，张缭除了会随身携带笔记本，记录日月沉浮给予他的片刻灵思之外，有时还贴身放着微型相机，将一些暂时无法以合适的文字描摹的画面留存下来。

而就在那一刻，他麻木的手指鬼使神差地按下了快门。

他爱上她是在一个阴雨天，恨上她也是在一个阴雨天。

他忽然觉得好浪漫。

他哼起歌来，撑着伞转身回返。

踏上台阶的时候踉跄了一下，他只是想，也许该换种更防滑的地砖。

他打开房门，暖黄的灯光伴着饭菜的香气扑面而来。

在他身后，山崩海啸，乔岳倾颓。

咔嚓咔嚓，小小声的。

他从来都是安静的，连崩裂也是。

当一个诗人失去纯然欣赏的眼光，自己的花被其他游人多看一眼都无法容忍时，他将不再是诗人，而成为一个疯子。

天才与疯魔，本就只有一线之隔。

他为了她专门写的故事，不同于以往清淡凉薄的文风，这个连标点符号都浸足了阳光的故事，只写到一半，便无法继续落笔。

他以为他可以等她一辈子，但现在，连文字都弃他而去了。

文字是他的肺啊。

一个无法呼吸的人，是等不了她的。

然而当他以为自己下一刻就要窒息而死时，却总有一杯温热的水，被递过来贴上他的手边，哺给他一点赖以维生的氧气。

他终于退化成她的胎儿，一个无法自主呼吸，甚至连开口索取都无法的胎儿。

其实他到底不是真正的胎儿，他会说话，但他张张口，最后还是闭上了嘴巴。

黑暗中，他饥肠辘辘，却依然安静而乖巧地蜷缩着，寄希望于这根慈悲的脐带，能施舍一些总算只属于他的养分来。

——

房门嘭地被从外面撞开，一个高个子的刺猬头少年小牛犊一般地冲进屋里，胡乱将手里脏兮兮的运动包一甩，球鞋一蹬，便往沙发上一蹦，一弹叁尺高。

还没等屁股坐热乎呢，少年的鼻头忽然动了动，双眼一亮，跳起来鞋也不穿，就一头往厨房扎去。

“哎？妈，怎么是你在做饭？这不逢年不过节的，怎么不让刘阿姨做？”

他又探头一看，立马不逼逼了，“哇！

包的饺子！”

正在灶台前忙活的中年女人闻言，回头瞪了他一眼：“就知道饺子！

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