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了他。

他仇恨他的父亲，仇恨他的兄弟，仇恨他所谓的母亲，仇恨一切俄国人……伊万诺夫的折磨为仇恨提供了新的养料，他贪婪地吸取，恨意令他获得新生的力量。

“这不可能。”

施瓦伯格展开纸团一角。

“阿廖沙”

，他看到那个名字，“‘他很喜欢阿廖沙。

’”

或许，回忆扭曲了事实，为其蒙上了温情的面纱。

但他不得不面对一个假设：伊万诺夫的确爱过他。

那些衬衫、牛奶、黄油和饼干，从图书室角落里找到的缺了封面的小说，圆白菜，宽大的棉衣。

冬天他们挤在一起，像两只动物般偎依。

伊万诺夫抓着他的脚搓弄，嘲笑他，“看看，你的脚还不如女人的大。”

风吹进客厅，施瓦伯格觉得冷。

炉火冻僵了似的，他伸出手，将一张信纸扔了进去，火光猛地一闪。

啊，那个大个子，走进来，披着大衣，“阿廖沙！”

嗓门总是那么响亮，“我要吃炖菜。”

“没有那种东西。”

施瓦伯格又展开一页信纸，“没有……”

风更大了，可能要下雪。

多么美丽的白色世界，人们在庆祝新年的到来。

“‘两个人都没人要。

’”

一行字清晰地跳入眼帘。

在冬天，外面也是这样下着雪。

大雪无穷无尽，覆盖了所有的罪恶。

他靠着伊万诺夫，听到轻微的鼾声和无意识的呢喃。

天底下好像就剩下他们两个人，他睡不着，玻璃窗上结着厚重的冰花，极光冷绿的光模糊地晃动，倏然而逝。

他将信纸丢进壁炉，火苗一闪，又是一闪。

最后，所有的信都燃烧殆尽。

施瓦伯格拿起一张照片，照片里的陌生男人凝视着他。

“我不认识你。”

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