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他要死了吗？不，他不想死。

要是现在死了，准让费恩斯看笑话。

可活着也没多大意义。

他到底为什么活着？活下去是种本能，就连蚂蚁也试图活下去……

“没意思。”

施瓦伯格看看手上的针头，“要是你在1945年死掉该多好？”

他睡着了，医院的点滴里有邪恶的成分。

梦中，他开着坦克，钢铁怪物在东欧草原驰骋，俄国人像秋天倒伏的麦子，一片片被他碾压过去。

他兴奋地颤抖，1938年，最好的年景，他什么也不必思考，他只想杀人，杀更多的俄国人，杀死，杀死他们——

一阵低低的哭声，来自一具俄国人的尸体。

是个很年轻的苏联战士，瞪着大大的灰色眼睛。

尸体是不会哭的，如果他还流泪，那必然是没有死透。

“天哪，”

尸体说，“怎么会这样？要怎么办？”

施瓦伯格吐出一口气，醒来了，失落地发现他身处1989年，年老体弱，躺在医院苟延残喘。

他的手指被包在一只手掌中，那只手掌很热，潮乎乎地布满黏腻的汗水。

他听到细小的哽咽，非常熟悉，雅各布那野崽子的哭泣。

“怎么办？唉，上帝啊……”

这世上没有上帝，你这傻瓜。

施瓦伯格侧过脸，看到一个圆滚滚的脑袋，后脑的头发剃得很短。

他知道，如果用枪托猛地砸向那个位置，苏联俘虏就会快速休克死亡。

在东线战场，没时间处理俘虏的时候，这个方法屡试不爽。

“别哭啦。”

施瓦伯格吃力地抽出手指，搭上雅各布的后脑，“我没死——我也不会死。”

第122章重影

几天后，施瓦伯格“奇迹般地”

恢复了。

“不可思议？”

他得意地摇晃手指，“不，归根结底我没病。

我早就说过无数遍，体检报告显示我健康得很——医生都是白痴，在医学院只学会了吸血的本事。

我常常想要写信建议将医学院和经济系合并，但显而易见，大学早已领先一步。

看看账单！

也就幸亏我买了保险——”

雅各布沉默地收拾提包，施瓦伯格指挥他将零零碎碎的小东西统统收进包里，“那都是记在账单上的！

一张纸都不能给他们留。”

秘书提前将猫从宠物店接回，施瓦伯格心满意足地坐在客厅，打开电视，抱着雪球抚摸。

“你瘦了，我亲爱的。”

他检查猫的耳朵，“哦天哪，你肯定是瘦了！

我知道乡巴

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