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“香槟色。”

施瓦伯格看向花瓶。

花儿低下了头，花瓣边缘微微卷曲。

美丽的颜色，他想，等他买了房子，就让园丁种一园子香槟色的花。

啊，香槟色！

愿上帝保佑这种颜色。

施瓦伯格扔掉酒杯，趁着醉意将手伸进睡衣下方。

这次他成功了，沉寂已久的下身有了动静，他在新闻嘈杂的背景声中获得了快乐。

1949

冬季太漫长了。

最冷的那几天，阿廖沙在饥饿中如同昏迷。

他躺在黑暗中，迷迷糊糊地做梦。

梦境中充满了鲜艳的色彩。

春天，他在山间奔跑，到处是五颜六色的花朵。

西伯利亚的花太少了，在这个偏远的矿场，他只见过几朵小小的野花。

伊万诺夫在唱歌。

“正当梨花开遍了天涯，河上飘着柔曼的轻纱。

喀秋莎站在峻峭的岸上，歌声好像明媚的春光。”

讨厌的歌，讨厌的调子。

阿廖沙蜷起腿。

新的梦中，他开着心爱的虎式坦克，碾过无数苏联人的尸体。

履带碾过，鲜血浇灌的泥土就长出嫩芽。

很快，大地铺满了血色的花儿。

他振奋向前，要将所有地方都染上这种颜色。

伊万诺夫给阿廖沙吃了一块面包。

一块真正的面包，而不是硬邦邦的、变质的面包。

阿廖沙贪婪地吃着，往肚子里灌水。

他暂时清醒了。

伊万诺夫等着他的道谢，于是他说，“谢谢，伊万内奇。”

“要是秋天把你吊起来，现在我就有肉吃了。”

伊万诺夫说，打个哈欠，横在床上唱歌。

他歌唱花楸木的白花，火车、汽笛和大雁，三个年轻人在花楸木下相望。

“你喜欢花吗？”

伊万诺夫突然问。

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