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他被叫到了办公室。

简陋的二层小楼，像是用泥巴和木板随意捏起来的。

白天挨的打还隐隐作痛，棍子落在腿上，他疼得无法坐下。

窗外的太阳沉下去了，一盏灯在头顶轻轻摇晃。

伊万诺夫满身酒气，手里抓着一个酒瓶，“——你。”

他低下头，缩起肩膀。

“就是你，啊，‘死神’……”

伊万诺夫说，“混账法西斯……”

他屏住呼吸，一动不敢动。

“说，你都干过什么？”

“……”

“快说！”

伊万诺夫扔掉酒瓶，一把将他拖了过来。

他太矮了，他身体里那一半下贱的血的恶果。

那些美国人就这样说，“真没想到！”

夸张的腔调，“还以为是什么样的……”

是啊，他就是这样，身材瘦小，肩膀狭窄，手和脚的尺寸甚至不及一般的矮个子。

他的兄弟们取笑他是童话故事里的小矮人矿工，可笑，他现在当真做了矿工。

伊万诺夫给了他两耳光，要他老老实实认罪。

“我都是凭命令行事。”

他说，血淌进嘴巴，又腥又咸，“我接受了审判，我——”

“你杀了多少苏联公民？”

“我凭命令行事。”

这一巴掌打得他眼前发黑，他这一天就吃了一次饭，腿脚发软。

伊万诺夫又问了一遍，他坚持着，“我凭命令——”

“顽固分子，”

伊万诺夫拎起他，狠狠扔到地上。

那是种粗糙的水泥地面，他脸朝下趴在上面，冷冰冰的水泥还带着水汽。

靴子踩过他的背、腰和腿，踩着他的脸来回碾压，“垃圾，”

伊万诺夫的骂声好像来自天外，“没有坦克车，你他妈连个女人都不如……”

他挣扎了一下，仰起头，试图获得一丝氧气。

要是有坦克，要是有坦克的话，他就要把这个俄国佬碾成碎片，用尸体的血肉喂狗……他精神恍惚，爬起来，又被打倒，伊万诺夫骑到他身上，卡住他的脖子。

他嘴唇颤动，徒劳地伸手抠抓水泥地面……他就要死了。

施瓦伯格让秘书把“冯·昆尼西先生”

请来。

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