第219章 口味重

厨房的抽油烟机嗡嗡转着，玻璃窗蒙上一层白雾。

她站在灶台前，右手握着辣椒面罐子，手腕一倾，赤红的粉末簌簌落进咕嘟冒泡的锅里，像一场突如其来的小雪崩。

接着是盐，她没看刻度，凭感觉抖了两下，又补了半勺——瓷勺磕在罐沿，发出清脆的响。

窗外是腊月的风，卷着碎雪扑在玻璃上，留下转瞬即逝的白痕。

暖气不太足，她拢了拢袖口，指尖有点凉。

锅里的汤渐渐红透，辣香混着肉味漫出来，呛得她咳了两声，眼角却湿了。

想起小时候，也是这样的冬天。

奶奶总在煤炉上炖一大锅萝卜牛腩，干辣椒和花椒扔进去，红得发亮。

她踮着脚扒着灶台看，奶奶就用筷子挑一块给她，烫得她直跺脚，却还要嚷嚷“再辣点”

。

奶奶笑，往锅里又撒了把盐：“辣了暖身子，咸了才记得住味儿。”

那时候一大家子围着小桌，蒸汽模糊了眼镜片，每个人鼻尖都冒汗，说笑声比汤还烫。

后来奶奶走了，家散了。

她一个人搬进这小公寓，冬天总觉得冷。

不是气温低，是屋子太空，风从门缝钻进来，带着空荡的回响。

她学着炖牛腩，却总觉得味道不对——不够辣，不够咸，不够……像奶奶的味道。

于是辣椒越加越多，盐越放越重，好像这样就能把那些散在风里的热气、笑声，一点点捞回来，填进这空荡荡的屋子。

汤好了，她盛了一碗，坐在餐桌旁。

灯光落在碗里，红油浮着，映得她影子都发红。

舀一勺喝下去，辣意瞬间窜上喉咙，咸得舌尖发麻，眼眶却热了。

她低头，看见碗底沉着一粒没化开的盐，像小时候奶奶没擦干净的老花镜镜片上，沾着的、暖烘烘的光。

原来口味重，不过是想在寡淡的日子里，抓住一点过去的温度。

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