第119章 疏烟淡月9（第2页）

可我最想要的，只是他夜里少咳几声。

今日来，是想告诉您——往后有我在，会让他暖、让他笑，让他不必在梦魂里叫‘娘’而哭醒。”

兰一臣泪落，砸在糖纸，溅出极轻的“嗒”

。

风栖竹伸手，覆在他手背。

“娘放心，”

他哽咽，却笑，“孩儿如今，很幸福。”

四野蛙声忽起，像替亡人应一句“好”

。

祭毕，月升。

柳条湾的月亮不是京城的月亮，它低而小，像谁用指甲掐出的一弯银箔，挂在芦苇梢头，风一吹就晃。

家家户户开灶，第一把柴火多是晒干的豆梗，“噼啪”

一炸，烟香混着豆腥，像极了人间最笨拙的欢迎词。

兰一臣与风栖竹沿田埂走，裤脚滴着水。

远处有妇人唤鸡，声音拖得老长——“咯——咯——”

尾音向上，像给夜色系了个活结。

“闻到吗？”

风栖竹吸鼻，“是猪油炒辣椒，呛得人想哭。”

兰一臣笑：“母亲生前最会熬辣油。

一罐油，半罐辣，穷日子也被她炒得红彤彤的。”

他忽地停步，指一家矮墙：“看，那是我儿时的灶房。”

墙已半塌，灶口黑洞洞，像没了牙的老嘴。

却仍有一缕烟，从残瓦缝里歪歪扭扭爬出，与别家的烟在空中牵手，一起奔向月亮。

风栖竹抬手，把那缕烟拢在掌心——自然拢不住，却留下满掌柴香。

“走吧，”

她说，“回家吃面。”

“回家？”

“嗯，回我们的家。”

她指指远处借宿的牛棚——主人家已铺净稻草，点一盏油灯，灯芯短促地跳，像替他们守洞房。

兰一臣忽觉胸口被什么塞得满满，低头，是把月色和炊烟一起塞了进去。

牛棚外，风栖竹下面。

柴火是主人家送的松枝，火舌舔着锅底，水开，面落，一只鸡蛋卧在中心，像初升的月。

没有葱，她掐了两根野蒜，拍碎，撒进去。

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