第439章 号仓库

鲜红的肉块被迅速剔下骨架，绝不沾上一丝兔毛或碎骨。

叶戈尔干枯的脸像风化的桦树皮，深陷的眼窝里嵌着两颗浑浊的玻璃珠，映不出任何情绪。

他从不吃一口自己屠宰的产物。

每一块滴着血的兔肉，都被仔细装进同样规格的塑料筐，堆上那辆老旧的、嘎吱作响的平板推车。

推车的目标只有一个：23号仓。

那是一排巨大仓库中最不起眼也最令人不安的一个。

巨大的铁门油漆剥落，露出底下暗红的铁锈，仿佛凝固的血痂。

这扇门，叶戈尔·伊万诺维奇的动作都会发生唯一的变化。

他会停下推车，在门前那片总是比其他地方更显潮湿、颜色也更深的水泥地上站定。

然后，他开始跳。

一次，两次，三次。

动作僵硬得如同生锈的提线木偶，膝盖几乎不弯曲，全靠脚踝笨拙地发力，干瘦的身体向上弹动。

落地时，那双穿了不知多少年的沉重工靴砸在水泥地上，发出空洞、短促的“咚！

咚！

咚！”

。

跳完三下，他会深吸一口气，那口气吸得如此深，以至于胸膛都发出不堪重负的嘶鸣，然后才猛地拉开沉重的门闩。

推车进去，人紧随其后。

整个过程从未超过十秒钟。

铁门在他身后沉重地关上，隔绝了内部的一切。

没人知道里面有什么，但所有在这片区域混迹过的人都知道，那里面绝不可能藏着活人，只有叶戈尔和他那永不停止的兔子献祭。

直到那个兔头掉落的早晨。

一只被剁下的兔头，带着断裂颈骨参差的茬口，从他沾满血污和油腻的手套里滑脱，“啪嗒”

一声，滚落在冰冷、油腻的水泥地上。

叶戈尔喉咙里发出一声短促的、类似野兽护食般的咕哝，几乎是本能地弯下腰去捡。

就在他布满老人斑的指尖即将触碰到那团湿冷的皮毛和骨肉时，时间凝固了。

他的身体猛地一僵，像被一柄无形的巨锤砸中了心脏。

浑浊的眼睛瞬间瞪得极大，里面最后一点微弱的光熄灭了。

没有惨叫，没有挣扎，他就那样直挺挺地向前扑倒，沉重的身躯砸在溅满陈年血渍的地面上，发出闷响。

他干枯的手，离那只死不瞑目的兔头，仅有一寸之遥。

西伯利亚来的寒风，卷着细碎的冰晶，毫无怜悯地灌进这血腥的屠宰间，呜咽着，带走了他最后一丝气息。

23号仓，连同它四十年的秘密，被冷酷的仓库管理方迅速挂上了拍卖名录。

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