第191章 旧信里的未凉月色（第2页）

我继续往下翻，第二封信是母亲去世前三天写的。

纸页边缘沾着褐色的痕迹，像是干涸的泪痕：“阿柚，昨夜阿栀梦到你走了，抱着我的胳膊哭到天亮。

我知道让你离开很难，可你看，院子里的桃树都开始结果了，你总不能一直停留在开花的时候。”

“其实我试过离开的。”

阿柚忽然开口，手指轻轻点了点信纸，这次竟真的碰到了纸面，只是指尖穿过纸页时，带起一阵极淡的光晕。

“你十岁那年，我躲在火车站，看着你哭着找我，最后还是忍不住回来了。”

她笑了笑，眼里却泛起水光，“我总觉得，再等等，等你再长大一点，就不会那么依赖我了。”

最后一封信很短，只有一句话，字迹歪歪扭扭，像是用尽了力气：“阿柚，阿栀爱吃你做的桂花糕，配方在厨房第三个抽屉里。

如果她以后想我了，你就做给她吃吧。”

我忽然想起上个月，我对着母亲的遗像说想吃桂花糕，当晚厨房就飘来熟悉的甜香。

阿柚站在灶台边，系着母亲生前的蓝布围裙，月光透过窗户，把她的影子投在墙上，和母亲的旧围裙叠在一起，像是两个从未分开的人。

“原来她什么都知道。”

阿柚的声音很轻，像是怕惊扰了信里的字迹。

她站起身，走到窗边，月光把她的身体照得有些透明——最近她总是这样，有时站在阳光下，影子会忽然淡成一片雾。

我想起前几天在网上看到的话，说执念消散时，灵体就会慢慢消失。

“阿柚，”

我把信叠好，放回樟木箱，“明年春天，我们去看看母亲信里说的山外吧。”

她转过头，眼里的慌张渐渐褪去，取而代之的是我熟悉的温柔。

窗外的月光落在我们之间，像一条从未断裂的线，把二十年的时光，都织进了这夜的寂静里。

樟木箱盖合上时，我仿佛听到母亲的声音，混着阿柚做桂花糕的甜香，在月光里轻轻回荡：“你们都要好好的，好好长大，好好看看这个世界。”

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