第83章 飞天镭射马桶王的过去一

谁会去在乎弱者？他们像墙角阴湿处的苔藓，紧紧贴着砖缝蜷缩，连阳光都吝于施舍半分暖意。

风过时，那层薄薄的绿会簌簌发抖，稍重些的气流就能掀得它们碎成泥渣，混着尘土被碾进更深的黑暗里。

谁会去在乎失败者？他们的名字早被胜利者的欢呼碾成齑粉，马蹄踏过的地方，连最后一点脚印的凹痕都被滚烫的热血填平。

败者的勋章是生锈的废铁，被扔在路边，孩子们踢着玩时都嫌硌脚，一脚踢进臭水沟里，溅起的泥点还会引来嫌恶的皱眉。

谁会去在乎一个流浪汉？theodore的破毡帽檐耷拉着，积着昨夜的霜，融化的雪水顺着帽檐滴在鼻尖，他下意识地缩了缩脖子，把半张脸埋进同样缀满补丁的衣领里。

衣角拖过街角的泥泞，留下一道浅痕，又被随后经过的马车轱辘碾平——赶车人甩了甩鞭子，骂了句“挡路的东西”

，车轮碾过水洼时，特意往他这边偏了半寸，溅了他一裤腿的泥。

他只是麻木地挪了挪脚，手指抠着怀里揣着的半块黑面包，面包壳硬得能硌掉牙，是昨天从难民堆里抢来的，

指腹被边缘割出细小的口子，渗着血珠，他浑然不觉，只反复摩挲着那点可怜的温热。

谁会去在乎一个人之前的样子？失败者的过去是揉皱的旧报纸，油墨褪成了灰，字里行间的意气风发被雨水泡得发涨，又被晒干成脆片，扔进垃圾桶时，连拾荒者都懒得弯腰——捡回去生火都嫌烟大。

theodore胸口口袋里塞着张照片，边角卷得像朵花，上面的年轻人穿着挺括的军装，眉眼明亮，可现在谁会看呢？

他掏出来想擦一擦，手指抖得厉害，照片滑落在泥里，被他慌忙捡起时，

年轻的脸已经糊了半块黑泥，像被生活按在地上碾过。

从来都不会有人在意。

酒馆老板擦着酒杯，瞥见窗外空荡荡的墙角，愣了半秒才想起，那个总来讨剩面包的流浪汉今天没出现。

“大概是冻死了吧。”

他随口跟旁边的酒客搭了句，酒客们哄笑起来，没人追问，杯盏碰撞声很快盖过了这个念头。

巡警的记事本上，密密麻麻记着抢劫、火灾、巷战，theodore的名字从未出现过，就像他从未出现在这个世界上。

更别说是在战乱的时候。

炮弹呼啸着撕开夜空时，theodore正靠在那面断墙上打盹，怀里的面包被体温焐得稍微软了点。

他恍惚间好像听见了熟悉的号角声，是很多年前，他还穿着军装时听过的冲锋号。

紧接着是震耳欲聋的轰鸣，墙皮簌簌往下掉灰，他下意识地把面包往怀里按得更紧，像护住什么稀世珍宝。

硝烟漫过来时，他呛得咳嗽，想站起来，腿却像灌了铅——去年冬天冻坏的膝盖早就不听使唤了

今天，那面断墙上沾了新的血污，暗红色的，顺着砖缝往下淌，像条贪吃的蛇。

风卷着他掉落的破围巾掠过街角，围巾角上的毛线球松了线，飘在空中打了个旋，又坠进泥里，被后来的行人踩在脚下。

那半块黑面包滚落在不远处，沾了血和灰，一只乌鸦飞下来，啄了两下，又嫌弃地飞走了。

谁会去在乎？酒馆老板中午抬眼时，墙角还是空的，他耸耸肩，往炉膛里添了块柴。

巡警路过时踢了踢地上的破围巾，皱眉抬脚跨过。

难民们挤在广场上，伸长脖子等着救济粮，没人提起那个昨天还和他们抢面包的流浪汉。

theodore的消失，轻得像根羽毛落在战火里，连火星都溅不起来。

他的破毡帽被风吹到河沟里，随水漂远，像片没人要的枯叶。

战乱这本厚书里，他只是被虫蛀掉的一个字，缺了就缺了，谁也不会翻回去，对着那点残缺的空白，问一句“他去哪了”

。

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金属束缚带深深嵌进theodore的手腕和脚踝，皮肉被勒得发白，旧伤未愈的左腿因为剧烈挣扎，伤疤处传来撕裂般的剧痛，冷汗瞬间浸透了他单薄的囚服。

他奋力扭动着身体，铁链与实验台碰撞发出“哐当哐当”

的狂响，浑浊的眼球死死瞪着周围白大褂们麻木的脸。

“你们不能这么对我！”

他的嗓子早已嘶哑，每一个字都像从砂纸磨过的喉咙里挤出来，带着血沫，

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