塞尔吉尼奥的独白（第2页）

大宝脸上的兴奋瞬间凝滞了一下，随即被一种混合着理解和一丝不易察觉的沉重取代。

他太了解职业球员这身伤病的分量了。

他没再强求，只是用力捏了捏我的肩膀，那力道带着一种无声的支撑：“成！

那说好了，下场踢完申花，必须补上！

好好歇着！”

他转身招呼着其他兴奋的队友，喧嚣再次包裹住他。

更衣室里渐渐安静下来，只剩下淋浴间哗哗的水声和远处体能师整理器械的轻微碰撞声。

我走到属于我的那个储物柜前，柜门内侧贴着一张小小的、已经开始泛黄卷边的照片。

照片上，里约热内卢科帕卡巴纳海滩那标志性的弧线在阳光下泛着耀眼的金色，碧蓝的海水拍打着白色的细沙。

照片里没有我。

只有一片空荡荡的、承载着我童年所有足球梦想的海滩。

指尖轻轻拂过那片虚拟的沙滩，冰凉的触感。

雇佣兵？我闭上眼，深吸一口气，空气里弥漫着汗味、肌肉喷雾的薄荷味，还有…一股若有若无的豆汁儿那股子独特的酸馊气。

思绪不受控制地被拉回到一年半前，那个彻底改变了我人生轨迹的夏天。

里约午后的阳光，毒辣得能剥掉人一层皮。

空气黏稠得如同融化的糖浆，带着海水的咸腥和城市深处垃圾堆隐约的腐败气息，沉沉地压在胸口。

我坐在那辆熟悉的黑色大众高尔夫里，引擎熄了火，空调自然也停了。

狭小的车厢迅速变成了一个闷热的铁皮罐头。

车窗降下一条缝，外面街道上混杂的车流噪音、街头小贩的叫卖、桑巴鼓点零星的敲打，一股脑地涌了进来，更添烦躁。

驾驶座上，我的经纪人费尔南多，那个永远西装笔挺、梳着一丝不苟油头的胖子，正唾沫横飞，手机几乎要被他厚实的手掌捏碎，对着那头的人激烈地争辩着，葡萄牙语像连珠炮一样又快又急：

“…见鬼！

迭戈！

你摸着良心说！

去年那个赛季，是谁拖着那条半残的腿，在解放者杯半决赛对河床最后十分钟，像疯狗一样追抢，制造了那个扳平比分的任意球？是sergho！

是他！

现在？就因为他该死的膝盖又报警了，你们就只肯给这个侮辱人的数字？续约？打发叫花子吗？弗拉门戈什么时候变得这么短视了？！”

费尔南多的脸涨成了猪肝色，额头上布满细密的汗珠，昂贵的丝质领带被他烦躁地扯松了。

他猛地挂了电话，狠狠地把手机砸在副驾驶的座椅上，发出一声闷响，胸膛剧烈起伏着。

车厢里死一般的寂静了几秒，只剩下他粗重的喘息声。

他颓然地抹了把脸，转向我，眼神里交织着愤怒和一种深沉的无奈。

“塞尔吉奥，”

他声音低沉下去，带着一丝疲惫的沙哑，“他们…他们把你当成快报废的零件了。

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