崩塌的界限

研究生院的楼道一向安静。

天花板上老旧的灯管发着微弱的光，

照在墙面上，一块亮，一块暗，

像尚未愈合的裂缝。

寒襄星站在办公室外，

手里抱着一摞文献，

指尖冰冷。

昨天晚上，她几乎叁天没睡。

不是因为作业，不是论文，

而是——

她第一次清晰地意识到：

她已经不是阮至深的老师。

可她也已经不能再把他当成“学生”

。

这两条线同时断裂，

像一张地图突然缺少所有方向，

让她完全迷失。

她坐在座位上，打开电脑，

把那晚的回忆彻底压进心底。

可键盘才敲了几下，

她手就止不住地抖。

“冷静。”

她对自己说。

“已经结束了。”

可她越这样告诉自己，

心里越失衡——

像一个玻璃杯放在不平的桌面上，

摇摇欲坠。

她突然意识到：

她不是害怕阮至深，

她害怕的是

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